ÁNGEL

Haz algo mal.
Di algo imperdonable.
Entristece mi sentir.
Comete una barbarie.

O habré de pensar
que eres un ángel
que llama a la puerta
cuando en casa no hay nadie.

________________________________________________________

En la calle le escuche cantar y sus amigos me dijeron donde buscar. Holgado el artista. Ansiedad el álbum.

BABEL. de Gonzalo Iñárritu

Salgo del preestreno de Babel. Podría escribir páginas. Todo un ensayo. Una tesis. Se me agolpaban centenares de palabras y frases con las que intentar trasmitir lo que ha representado este film, este golpe en el corazón en que se ha convertido una historia bien narrada, excelentemente interpretada, y bien rodada.

Pero quiero ser breve. Y no se como.
Repito, esta película ha despertado mi mente desde el segundo minuto en la butaca del cine hasta mi casa, hasta el punto de pedir un boligrafo en un bar que aún estaba abierto en ronda de Atocha, para poner en servilletas todo lo que escupe esta película a nuestras caras de acomodamiento primermundista (siento verguenza al decir esto. Hoy mucho más que nunca). No se si ganará algún oscar, ni creo que eso sea lo que realmente busca, pero debería ser película de obligatorio visualizado en colegios, universidades, parlamentos, y cualquier otro centro de saber o poder que se me escape ahora de la imaginación. En todo el mundo en general (no exagero). Esta película despierta al durmiente que llevamos dentro. En todo el que aún no se haya desecho de forma voluntaria de su conciencia.

Pero cuando he llegado al coche. Me he parado. He respirado hondo. Me he limpiado la última lagrima, y he tirado todas las servilletas. Me he quedado sólo con dos ideas:

Hay sentimientos universales, y no son sólo el dolor, el miedo o la frustración, que no necesitan de un lenguaje común en este babel en que se ha convertido el mundo, en que todo tiene importancia, aunque no podamos o no queramos pararnos a apreciar su valor. Detalles. Historias personales, frente a grandes noticias. Soluciones para los problemas cotidianos, frente a problemas creados por paises, ideologías, banderas o demás estupideces.

Somos los únicos culpables de lo que sucede en este mundo. De TODO. No busquemos excusas falsas o tontas. El mundo ha pasado de la inocencia a la vejez de un solo salto. Sin madurar. Sin pensar en repercusiones. Olvidandonos de mucho, y de muchos. Incluso de la misma tierra. Pero también es verdad que somos la única solución. Me gustaría pensar que todos llevamos la llave que de la vuelta a la tortilla. Me gustaría pensarlo, porque de no ser así estamos JODIDOS. Pero bien además.

Mañana puede que mi mente se halla relajado. Mi corazón desde luego sigue como antes de ver la película. Dolorido. Pero tras verla, se encuentra mucho más rasgado. Cuesta volver a animarte cuando te abren ventanas a verguenzas de las que eres, directa e indirectamente, CULPABLE.

No quería alargarme. No es mi estilo. Pero si puedo estar 6 horas hablando de literatura o de la vida en general, creo que le debo pedir al mundo un PERDÓN muy grande. Desde este rincón. Tenemos que cambiar esto entre todos. Y tiene que ser YA.

REGALOS Y HUECOS

Time (Shi Gan)

Este pasado miércoles, invitado por tres simpáticas mujeres (que a su vez habían sido invitadas por Radio 3) pude ver el preestreno de la película Time (Shi Gan) del director Kim Ki-duk. Había oido hablar de este director gracias al programa "dias de cine", donde había visto comentado con anterioridad una película suya llamada "hierro 3" que me intrigó en su momento pero que me fue imposible ver.

Más allá de algunas imágenes un tanto hirientes (como pude comprobar en el rostro de alguna de mis acompañantes), mas allá de la lucha por mostrar una cultura tan diversa y rica como la asiática (a través de topicazos y de la ruptura de otros), mas allá de las maravillosas localizaciones (tanto interiores como exteriores) que se nos regalan durante la proyección, más allá de todo esto, se nos presenta una película con gran cantidad de preguntas tras el envoltorio.

¿Hasta dónde se puede llegar por amor?,¿debemos tener miedo a nuestros deseos por el hecho de qué tal vez no nos gusten una vez logrados?, ¿nos conocemos lo suficientemente bien a nosotros mismos como para cambiar (física y mentalmente)?, ¿cómo afrontamos una realidad distinta en la que nosotros ni siquiera somos los mismos?

Es una película intrigante. No por la trama (si es que se le puede llamar así), sino por la de interrogantes que deja en tu cabeza como larvas. Latentes. Dando mil golpes contra las paredes del craneo negociando respuestas.

Por cierto, para los amantes de las películas de miedo, indicarles que si de verdad quieren ver plasmado lo que provoca ese sentimiento en un ser humano; más allá de sonidos estridentes, efectos especiales, orquestales bandas sonoras y sangre sin medida, se acerquen a ver este film. Porque la respuesta está a la vuelta de una esquina.

Aviso, la película es en versión original subtitulada. Luego no pongan reclamaciones cuando la ventanilla esté cerrada. Os dejo una imagen de la película que además tienen mucho que ver con el hilo argumental.

____________________________________________________

Y, como nota anécdotica, durante la cena posterior (VIPS de la plaza Bilbao a las 00.30 de la noche. Santos camareros) conocí a una mujer que, de común acuerdo con su pareja con quien vive, ha renunciado a tener televisión en casa desde hace seis años. Aplaudo ese, para mi, esfuerzo de voluntad. Y aplaudo ese amor.

____________________________________________________

Descubro a Herman Düne (disco Más cambios. 2002) y me está gustando. A ver si cuaja

TUYO

Tuyos son los cuadernos de viaje,
las fotos aún por revelar,
Los quedate aquí otra noche
resbalando de tu boca.

Tuyas las promesas en la mañana,
la caravana de excusas nocturnas,
todo este simulacro de amor
que filtrabas en tu corazón de cuestionario.

Tuyos los dedos que marcaban
el Tonight, tonight de los Smashing en mi rodilla
mientras soñabamos en vagones ajenos.
En ciudades ajenas.
Ajenos a todo.

Tuyas las entradas del cine
que fue nuestra casa.
El acóhol con que limpiabas mis heridas
aún en carne viva.
Tuyo un cuerpo que fue residencia
de mis deseos.

Los discos de Le Mans, la tele, el perro,
las sábanas de diseño, aquellos regalos,
el billete de avión, tus amigos,
los libros de Pessoa, los escaparates,
las escaleras mecánicas del metro,
los semaforos en rojo y el store aquel de Ikea.

Todo. Todo eso es tuyo.
Pero el recuerdo. Tu recuerdo.
Ese es sólo mio.

FICCIÓ.

Tenemos miedo.
Lo tenemos a mostrarnos tal y como somos.
El día día nos va vistiendo con capas y capas
de un barniz mezcla de preguntas, tristeza,
mentiras, cansancio, rutinas, rechazo... dolor.
Variado. Pero dolor

Nos dejamos arropar,
conscientes e inconscientes,
por rituales sociales que oradan nuestras vidas.
Cadenas vacias de sentido más allá de los límites
de la ciudad, de la compañía, de las apariencias.

Lejos de esta enferma atmosfera,
traje de banalidades con forma de columpio,
estamos desnudos.
Parecemos débiles.
Desorientados. Pérdidos. Sólos.

Enfretarse a esta realidad recien descubierta es de locos.
El tiempo nos lleva a buscar distancias, a medirnos,
a no querer saber nada de lo que pasa fuera y
no conocer al superviviente del espejo.
¿Cómo por tanto conocer, entender, respetar y querer a otro ser?

Queremos poner fin a esta falsa postura.
Buscar lo trascendente.
Donde sea. En quien sea. Como sea.
Pero no hay atajos en el sendero de la felicidad. De la confianza.
Y la oportunidad de dar el paso correcto es tan breve
como una palabra en medio de una tormenta veraniega.
Y hay que decirla.
---------------------------------------------------------------------

Si tienen oportunidad vayan a ver esta película.
Con mente y corazón abiertos.

Buenos días a todos/as.


Tal vez alguien que esté más enterado/a que yo en este campo, pueda decirme porque cada vez que me paso por los blogs (los que suelo leer u otros que voy descubriendo), e intento escribir un comentario (da igual que sea en la ventana principal o en la que aveces sale reducida y de manera adicional al blog) este no me deja y me sale el siguiente mensaje en la parte inferior izquierda de la ventana javascript: void(). Os adjunto imagen para que podais ver de lo que hablo.


LLevo varios días así. Es desesperante. No puedo comunicar a la gente lo que opino de sus textos, opiniones, vivencias, etc...


Al principio pensaba que se trataba de una incompatibilidad de versiones (yo tenía la antigua y muchos de vosotros/as habiais cambiado a la versión Beta). Pero ahora que me he pasado a la versión beta compruebo, con un poco de dolor, que estaba errado en mi cálculo y que no se debe a eso (creo) ya que sigo teniendo el mismo problema y además incrementado por el echo de que a veces no me deja entrar ni en mi propio modificador de contenido (ahora no es el caso).

Si alguien puede ayudarme a solventar esta solución se lo agradecería (no eternamente porque tengo fecha de caducidad, pero casi.)


La imagen es esta:

KAMASUTRA

Hay muchas formas de hacer el amor.
¿por qué siempre te empeñas en usar sólo el cuerpo?

CRIME

Tengo, como media ciudad,
una bolsa de la Fnac en casa,
un billete de metro en el abrigo,
la ilusión de un sorteo en la cartera,
alguna moneda europea en el bolsillo.

Sin embargo lo único que queda ya de ti en mi
son recuerdos y una sed inagotable.
Y ni siquiera en esto soy ya el único.

En mis sueños peregrinos lloro.
Lloro bajito porque ya no dejas notas en el frigorífico,
ni tengo que comprar detergente
con el que borrarte de mis camisas.
Y estoy triste por hacer comida para uno,
por estar disperso como la sal en el plato.
Por no haberte amado con la urgencia de las ambulancias.

El dolor siempre encuentra la forma de dar con uno.
El miedo nos echó el guante, nos puso una mordaza,
hizo campaña contra nuestras memorias
y cambio la historia cual Maquiavelo de turno.

Ahora, frente a la puerta de entrada,
rompo este errático y cotidiano
silencio de centro comercial y grito.
Grito alto, que quiero volver a estar intimidado
por tus miradas. Que vuelvas a dar el alto a mis manos.
Quiero pintar en cemento fresco de nuevo.
Quiero ser feliz por la palabra.

___________________________________________________________________

Vanesa, amiga, me pides que escriba de tí. Y yo no puedo.

He probado mil fórmulas, escribí centenares de ensayos,

revisé todas las notas y mire todas tus fotos.

Pregunté a nuestros amigos. Busque entre los recuerdos.

Pero nada. Imposible.

Me pides que escriba de ti. Y yo no puedo.

A ti hay que vivirte.

CREDO

Creo que mi poesía nace de la felicidad, de esa conciencia dolorosa de ser feliz sin motivo, ser feliz como una necesidad intransigente, que no admite los momentos de tristeza, que exige la risa, el sol, a lo largo de todos los días, en los ratos más inesperados porque para escribir necesito ser feliz, sentirme como un caballo relinchón, explotar las palabras como malinchazos, llenarme de maleza cosquillosa hasta el borde, hasta que se me salga el alma, el goce que me hace poeta.

Gioconda Belli (Nicaragua, 1948)

___________________________________________________________________________

Noviembre humedecía. Diciembre me ahoga.

Mi ordenador decide que no más. Creo en la reencarnación de los bytes.

Nuevas esperanzas. Interesantes encuentros.

Café (1,20 €) con charlas irrelevantes (absurdo).

El metro tiene peligro. La huelga llega a su fín.

Preparo un viaje. (Re)encuentro a una amiga.

Limpieza. Donación de libros (todos en inglés).

Quemo direcciones. Olvidarlas será más díficil.

Apunto tu nombre. Con bolígrafo.

Los locos toman la noche. Al asalto.

___________________________________________________________________________

Thomas Dybdahl y Lisa Germano de fondo. Sigo trabajando.