FLOWING

Sábanas blancas sobre nuestra cabezas. Tirados en la azotea con un jardín de colillas de alfombra. En Montecarlo follan a ritmo de House dices y yo sólo pienso en montañas rusas y agua mineral. Oigo la lavadora dar sus últimos gritos. El dinero aún no llega. Los proyectos gustaron pero el dinero no fluye. En la creación era más sencillo. El Verbo hablaba y las flores nacían y tenían nombre. Yo creo. No soy Dios pero pongo nombre a las ventas. Y el dinero no llega.

Hablas de Jan, Marta y Elena. De su viaje a Sun Valley. El sonido embisagrado de las puertas no me deja escucharte. A Morrison si. Pero él es Morrison y tu tres meses de sexo sin parar desde aquella noche en el Shôko.

Idaho suena a road movie sin ideas. Suena a anuncio. Suena a turistas cansadas de resorts cubanos. Ni siquiera dominan el inglés recuerdo. En mi cabeza un nombre, Ed Gein. Necesito esas vacaciones ya.

El viento corre un poco más ahora. La lavadora acabó. A estas horas Barcelona ya no es azul y los niños franceses han tomado la calle. Me fumo el último. Dieciséis minutos.

Voy a hacer la cama. Por si insistes en hacerlo esta noche de nuevo.