ABSURDO RUTINARIO

Window.

2010-09-16T16:22:00.000+02:00

Luz breve

Variaciones.

2010-05-25T13:34:00.000+02:00

NECESARIO

2010-05-21T11:27:00.002+02:00

Silencio.
Durante más de dos años.

Y es que cuando no hay nada interesante que
contar, escribir, narrar o plasmar,
es mejor estar callado.

Veamos ahora que tal le va al mundo.

Sevilla

2008-03-06T22:57:00.003+01:00

EXPOCOMIC 2007 (mejor tarde que... a desgana)

2008-01-10T23:09:00.000+01:00

ELEKTRA

EL FUTURO
ENRIQUE V. VEGAS (TODO UN SEÑOR. GRACIAS POR QUEDARSE A FIRMAR)
GATA NEGRA.
LA MANOS DE ENRIQUE V. VEGAS
300 (HAY QUIEN SABE ELEGIR DISFRAZ)

ALFONSO AZPIRI
ANA MIRALLES y DIDIER CRISSE
BARTOLO TORRES y JOSE OLIVER
EL GADITANO INTERNACIONAL: CARLOS PACHECO

UN DESCANSO
RORSCHACH (CON POCO SE LOGRA UNA MARAVILLA)
RAMÓN F. BACHSS y CELS PIÑOL (dos maestros)
VICTORIA FRANCÉS (pregunten cual era la cola con más gente para firmar)
LOS ADOLESCENTES NUNCA TIENEN FRENO. BIEN POR ELLO

Cada Año. Gente especial. Profesionales y amantes de este mundo. Me encanta.

Las pongo tarde, y no están todas. Pero...

FELIZ AÑO ¿NUEVO?

2008-01-02T11:51:00.000+01:00

Las guerras no acaban. La GUERRA nunca ha acabado. Es la gran falacia que han conseguido colarnos entre anuncio y anuncio de otro problema distinto. Decada tras decada. Durante siglos. Solo hay una forma de ver el final de la GUERRA. Muriendose.

Una pena la verdad.

LONDRES

2007-11-22T11:14:00.000+01:00

DIGAME ALGO ABSURDO (como por ejemplo te quiero)

2007-11-04T16:43:00.000+01:00

Una pareja se besa en un banco del parque Oeste. Despacio. Con pasión. Observo a distancia su lucha por hacerse con la lengua del otro. La gente va con prisa. Esto crea el fondo de contraste ideal para una foto si llevara la cámara. No es así. Se trata de una ciudad. No nos olvidemos de sus prisas. De su falta de tiempo. De su falta de voyeurs de carrera. De lo pesado de mi cámara.

Entonces sucede algo. Se paran. Se distancian hasta que pueden ver en sus respectivas pupilas el reflejo de su hambriento compañero. Mueven sus manos. En el baile de dedos descubro un te quiero. Ni en voz alta, ni en susurros. Es el primer te quiero que veo. Me ha gustado.

Me voy de allí sintiéndome no mal, sino raro. Y no por espía involuntario de un amor ajeno, sino más bien porque me he ido al metro preguntándome como será el sexo entre dos sordomudos. Entiéndame. Nunca me lo había preguntado. ¿cómo se dicen obscenidades / ternuras al oído mientras lo hacen?

SERÍA TAN FÁCIL

2007-10-23T21:27:00.000+02:00

Sidonie - Los olvidados

Tarik y la Fabrica de colores - Vengan los amantes

Aaron Zigma - Le tunnel D'Or

Dub Pistols - Architect

Quique Gonzalez - La vida te lleva por caminos raros

France Gall - Poupee De Cire, Poupee De Son
Feist - My man my moon

James Blunt - ######## (No recuerdo cual era. Todas suenan igual ya. La borré)

Manu Chao - Tristeza maleza

Nina Simone - House of the rising sun

y +...

WILD STRAWBERRIES

2007-09-24T13:05:00.000+02:00

Suena el despertador. Olvide anular la alarma. La rutina no mueve mis sábanas hoy. Porque hoy es Domingo. La fabrica tendrá que esperar un día más para engullirme. El calor de la cama me anima a relajar mi sexo pensando en cuerpos que alguna vez estuvieron sobre mi piel.

Un segundo timbre en el móvil me despierta del todo. ¿He olvidado algo?. Lisa. Otro paréntesis de tiempo. Quiere verme. Me recuerda el contrato que una vez tuvimos e hipoteca mi respuesta bajo el fácil chantaje emocional, la trampa del ser moderno. Cuando encontrar comida era vital y el sexo sólo placer físico todo debía parecerle sencillo al cazador Neanderthalensis. Ahora todo es cable de fibra óptica conectando celdillas de hormigón y pladur, y el sexo es una letra de cambio en forma de mamada o de mal sexo de segunda cita.

No me ducho. No me cepillo. No me afeito. Recupero del suelo la ropa que aún huele a la macrodiscoteca de ayer. Ideal para conseguir que el encuentro sea breve. No quiero dar pena. Quiero resultar repulsivo. Un leproso. Alejar lo más posible a Lisa. Alejar tentaciones. Debilidades. Lo nuestro superaba el aburrimiento de Chéjov. Largo, doloroso. Sin risas.

Podría haber sido peor de no ser porque en la cama siempre decía obscenidades de las que había escuchado en las películas pornográficas que heredé de mi hermano en plena adolescencia. Lo primitivo siempre me ha atraído por lo distante. Y no todas las tías se ponen tan vulgares cuando están en plena faena. Eso animaba el escaso valor argumental de nuestra relación.

A pesar de ello, todo cansa con el paso del tiempo. Otra condena del ser humano, sumergido en la vorágine de la falta de tiempo, la desgana y la pereza. Costaba mucho trabajo estar juntos. Muy fácil dejarlo. Para los dos. Busco las llaves del coche y las de casa. Me calzo las Vans. Miro el espejo del recibidor. Tengo ojeras. Perfecto. Cierro.

Y mientras espero al ascensor intento buscar una buena razón por la que no recordé a Lisa esta mañana mientras me masturbaba entre las sábanas.

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Ben Harper - Waiting on an Angel / Manu Chao - Me llaman calle

RESPONDIENDO A TU PREGUNTA

2007-09-17T12:29:00.000+02:00

No lleva la hebilla del cinturón bajo el ombligo. No me había fijado antes en ese detalle. Siempre va sentada cuando la veo. Hoy no. Hoy iba de pie. La hebilla está desplazada hacia su derecha. Descansa sobre una cadera en la que nunca había reparado hasta esta mañana. Es perfecta. Como su respiración. Rítmica, pausada, suave. Distinta al aglomerado de nervios que inunda hoy el vagón. Mucho estudiante creyendo estar jugándose un futuro [Espejismo]. El futuro está ya más que fijado por las multinacionales que harán de ellos unos completos y globalizados anónimos, con hipotecas que les esclavicen, y necesidades adictivas e inexistentes, convertidas en vitales gracias a la maquinaria imparable de la publicidad. Pero no es necesario que lo sepan aún. Son felices. Yo también hice exámenes.

Cada tres días lleva un libro distinto. Deduzco que es más rápida que yo leyendo porque estoy con Deseo de Elfriede Jelinek desde el lunes pasado. Demasiado tiempo. No hay sintonía.

Anoto mentalmente los títulos que pasan por sus manos desde que observé que compartíamos la forma de subrayar los libros. Portaminas Faber-castell, marca-páginas a modo de regla improvisada y la habilidad para subrayar en movimiento. Hay libros en los que sólo he subrayado una frase. Pero esa frase vale el libro entero. En serio. Ella ha empezado la semana con Trabajo de campo de Rachel Seiffert. Ha subrayado mucho. ¿He sentido envidia o deseo?. No reconozco el límite que los diferencia. Y menos cuando me he dado cuenta que ella miraba mi libro.

Es un instante. Siempre es sólo un instante. Nuestros ojos se cruzan. Y vuelvo a hacerme la pregunta de siempre.

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Leonard Cohen - Please don't pass me by (a disgrace)

UNA LLANURA ES UN DESIERTO (Nevada-Albacete)

2007-09-05T00:22:00.000+02:00

Tan distantes como los desconocidos que se sientan en ambos lados de un banco metálico al pasar los tornos de la estación de RENFE. Tu última visita me dejo tan jodido como estaba. No ha servido de nada el tiempo y la distancia. No han servido para nada las charlas tecleadas y los tropiezos en otros cuerpos que quisieron suplantar al tuyo. Seguimos igual. En el mismo punto que lo dejamos. En el final. No aprendemos. A pesar de que pongamos los medios.

Lo que pasa es que no nos queremos y basta.

Si, será eso.

Entonces, ¿lo dejamos?

¿El qué?

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¿Han probado a llevar los cascos puestos pero con el reproductor apagado?. La gente se siente protegida por la música que creen escuchas y se sueltan, hablan como si no estuvieras presente. Como si realmente no estuvieras allí. No es como llevar gafas de espejo de esas que se pusieran de moda tras Top Gun y que han vuelto al mercado por necesidad de sacar al mercado un stock que había quedado relegado a la segunda línea de cajas de cualquier almacén en Vietnam de Sun planet o Ray-ban. Con los cascos no eres una amenaza. Los secretos seguirán siéndolo, El mensaje sólo llega hasta la persona al otro lado del móvil, y el adolescente no se averguenza de balbucear palabras de amor a su pareja. El pedido de juguetes eróticos para el Hollywood center, la falsificación de una firma en una petición de pensión alimenticia, la discusión absurda por un anillo que ha perdido el color y el valor. Rutinas.

Me siento un violador. Algunos no sobrepasan los decibelios del susurro. ¿Lo peor? me gusta. Quien sabe, tal vez mañana lo vuelva a hacer. Me fijaré en todos los que llevan cascos. Cuestión de contraespionaje.

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Retomo esta noche la canción que corté en el andén Bob Dylan - One of us must know (sooner or later)

MERECIDAS. NECESARIAS.

2007-08-12T18:53:00.000+02:00

2 Libros recomendados.
1 toalla. 3 bañadores.
Muchos días por delante
y una piel que pide tinte.
Musica y ropa empaquetada.
Un país con una deuda pendiente.
Playas por descubrir.
Todo el cansacio de 8 meses.
Toda la ilusión de un viaje.

Ya está. La maleta preparada.
Con ella mis ganas de descansar, aprender,
disfrutar, compartir, y como no
Volver.

Vacaciones. Nos vemos a la vuelta.

ANOTACIONES AL DORSO

2007-08-02T18:01:00.000+02:00

Me han regalado mucho libros este año. Más que nunca. Porque nunca me habían regalado libros. Cuando en un libro una frase o parrafo me gusta, bien sea por su construcción, por la idea que encierra, o la imagen que me trae a la cabeza, la subrayo. A lápiz. Con líneas rectas. Casi perfectas. Incluso en el metro. No me aferro a ellas como verdades absolutas. Las saludo como personas que pueden ser amigas con el tiempo.

ADA SALAS.

Alguién Aquí. Notas acerca de la escritura poética

Ed. Hiperión (2005)

Pagina 19

No escribir sería no ver, no querer ver. La escritura multiplica.

Página 38

Escribir me hace digna de la vida y de los otros, porque me los aprende, conduciendome secretamente a ellos.

Página 62

El novelista avanza, el poeta se retira.

el novelista afirma. El poeta niega.

Quien novela hace, el poeta deshace.

el novelista da, el poeta despoja, arranca, desnuda.

la novela es una labor de suma, la poesía de resta.

GLITTERING PRIZE

2007-07-27T00:22:00.000+02:00

Vuelve Billy Corgan. Pero vuelve el que pagaba mis insomnios en el 95, y no este nuevo grupo que al que no quiero conocer. Me recuerda que vivo en otra década. Vuelve en las palabras que unos hiperconectados con su ficticia historia personal traen a este presente, no tan futurista como me prometieron en las películas de los 80s. El mundo estallará si. Pero no con armas nucleares. Aunque algún ordenador dejará constancia de nuestro destino.

Tonight, Tonight sonaba cuando con 19 años aún mantenía la resaca de las noches del 92. Aquel año el chalet de tus padres era un cine al aire libre gracias a Curro y su “Expo”. Te dejaron sola. Nosotros y el alcohol no. El pueblo era más grande que Nueva York, donde quiera que estuviese. Estábamos allí para celebrar lo jóvenes, guapos y atrevidos que éramos. Y cualquier tontería era útil para demostrarlo. Las canciones no tenían sentido aunque tu se lo vieras. Cazarras y María fueron los primeros. Luego fueron los demás. A mi me daba reparo hacerlo en la cama de tus padres. Pero quería sentirte. Fue la primera vez. Fue la mejor.

No había criterio para las películas. Tampoco para las bebidas. Pero las recuerdo todas. También recuerdo lo difícil que fue arreglar la piscina y limpiar la casa dos días antes de que volviera tu familia. Creo que lo que más recuerdan en el pueblo fue nuestra ultima noche donde trasladamos la fiesta a los escalones de la plaza. Tres años después nada de aquello tenía sentido. Pero las canciones si. Como tu siempre dijiste.

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Someone Somewhere In Summertime de Simple Minds de fondo. Varias veces.

FLOWING

2007-07-23T12:01:00.000+02:00

Sábanas blancas sobre nuestra cabezas. Tirados en la azotea con un jardín de colillas de alfombra. En Montecarlo follan a ritmo de House dices y yo sólo pienso en montañas rusas y agua mineral. Oigo la lavadora dar sus últimos gritos. El dinero aún no llega. Los proyectos gustaron pero el dinero no fluye. En la creación era más sencillo. El Verbo hablaba y las flores nacían y tenían nombre. Yo creo. No soy Dios pero pongo nombre a las ventas. Y el dinero no llega.

Hablas de Jan, Marta y Elena. De su viaje a Sun Valley. El sonido embisagrado de las puertas no me deja escucharte. A Morrison si. Pero él es Morrison y tu tres meses de sexo sin parar desde aquella noche en el Shôko.

Idaho suena a road movie sin ideas. Suena a anuncio. Suena a turistas cansadas de resorts cubanos. Ni siquiera dominan el inglés recuerdo. En mi cabeza un nombre, Ed Gein. Necesito esas vacaciones ya.

El viento corre un poco más ahora. La lavadora acabó. A estas horas Barcelona ya no es azul y los niños franceses han tomado la calle. Me fumo el último. Dieciséis minutos.

Voy a hacer la cama. Por si insistes en hacerlo esta noche de nuevo.

FRANZ KAFKA

2007-07-18T19:41:00.000+02:00

Al despertar Franz Kafka una mañana, tras un sueño intranquilo, se dirigió hacia el espejo y horrorizado pudo comprobar que
a. Seguía siendo Kafka,
b. no estaba convertido en un monstruoso insecto,
c. su figura era todavía humana.
Selecccione el final que más le agrade marcándolo con una equis.

Relato de René Aviles Fabila

Extraido de Por favor, sea breve. Antología de relatos hiperbreves

Ed. Páginas de espuma

VEAMOS...

2007-07-18T17:07:00.000+02:00

- No lo entiendo.
- ¿el qué?
- que te enamores de mi.
- ¿por qué no podría?
- No tengo nada... nada bueno que ofrecer.
- tu mismo eres una ofrenda.
- Pues eso. Nada bueno.

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Ivy con su Worry About You traen un conversación para una escena que nunca fue pero será.

DOS JOYAS

2007-07-09T13:15:00.000+02:00

Siempre el mismo vacío en ese espacio

Siempre el mismo vacío en ese espacio
que gira entre las 3 de la mañana
y las 4 pasadas del desgarro,
cuando el humo se pega a nuestra piel,
a modo de sudario del fracaso,
cuando los marineros ensombrecen
y todos padecemos de la misma
incomunicación que nos ahorca
con las manos heladas del alcohol.
Y el miedo de un domingo provinciano
con tedio de casino
que huele a naftalina y por lenguaje
sólo tiene las fichas
de dominó golpeando bruscamente
el velador de mármol. Quien pudiera
volver a la pobreza
de aquel pueblo pesquero de Sicilia
donde los sueños zarpan
a bordo del Cinema Paradiso.
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Dime que me quieres

Dime que me quieres,
Que por el verano
romperán mi reja
tupidos geranios.

Que en el altozano
nos dará Sevilla
sus blancas biznagas
su encalada brisa.

Que el centro rojo
de abiertas granadas
correrá el deseo
con su pulpa de agua.

Dime que me quieres,
y podré perderme.

Verónica Aranda (1982)

Tatuaje (2005),

libro con el que gana el VIII Premio de poesía joven "Antonio Carvajal"

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Venia en el metro escuchando el disco LAYLOW de CIRKUS.

Leía maravillas.

31

2007-07-05T15:11:00.000+02:00

Ayer cumplí años. Como antes de ayer, el sábado pasado o el miércoles de la anterior semana. Aunque, al parecer, oficialmente mi cumpleaños es hoy.

Nada ha sido diferente esta mañana. Costaba abrir los ojos y desperezarse como los otros 365 días del año. En el metro todo ha sido igual. Igual de insípido que la fibra que ahoga la leche de mis desayunos. Aquí abajo el anonimato se agradece. Nadie se levantará a felicitarme. Me siento bien así.

Estoy por desconectar el móvil. Las llamadas familiares son calcos a las de años anteriores, con la salvedad de mis respuestas, cada vez más toscas y proclives a recortar la conversación en cuanto me es posible. Tampoco recibir los mensajes de mis “ex” me activa como debería. Con el paso del tiempo saben más a fracaso personal que a piruleta de fresa.

El año pasado, el 5 de Julio fue un día de mucho trabajo. Nadie reparó en la fecha. Y aunque agradecí el descuido por no tener que escuchar las gracias del jefe, ni aguantar los abrazos y besos de compañeros (con su complejo de falsa familia), ahora parecen querer compensar el olvido recordándomelo hasta la saciedad días antes, durante y después de la fecha. ¡Dios que cruz!

Tengo claro que al final de este día me sentiré tan vacío como siempre. Como cualquier otro días más. Pero seguro que más pesado. Más cansado. Si, eso, más cansado.

No creo que cumplir años sea malo si tenemos en cuenta que la alternativa es poco o nada deseable (morir me aterroriza), pero celebrarlo (al menos para mi) me parece un poco, no se, absurdo. Cumplo años cada día. Soy un poco más viejo. No se si más adulto. Conmemorar que me queda cada vez menos (estadísticamente hablando) para rellenar el hoyo, pues no se, no me parece de recibo.

Y lo más extraño es que cuanto más me alejo de mi infancia más recuerdos de esta etapa abordan mi cabeza. Veranos de pueblo sin playa. Pero con río. De esos que iban y venían en función de que el embalse abriera o no compuertas.

Los paseos en bici. Las carreras en bici. Las ostias en bici.

Todas las noches tirado en la plaza del pueblo o en la eras, con esos amigos paraporsiemprejamas, hablando de tonterías. Sin alcohol, sólo con energías y falta de sueño. Hasta que las madres, que paseaban por el pueblo y sus afueras como si de un rebaño se tratara, nos llamaban a casa. ¡A dormir que ya es hora!
Tontear, Con poco o ningún éxito, con las chicas. Las hijas de otros vecinos que, como mi padre, marcharon de su pueblo en busca de algo mejor, pero que cada año eran fieles a su reencuentro con el pasado. Con sus raíces.
Esas travesuras sin más consecuencia que un tirón de orejas y unas risas, a nuestra costa, de todos los del pueblo en el bar, cualquier domingo tras la misa por la bronca que nos daban nuestros padres.

No se porque recuerdo todo tan nítidamente mientras mi cabeza vibra apoyada en el cristal del autobús. De este 629 que me aleja de la felicidad y la despreocupación y me transporta como cada día al aburrimiento y al esfuerzo.¿Nostalgia?. Tal vez. Yo creo que es frío. Frío en este verano globalizado a golpe de aires acondicionados.

ESPECTADOR

2007-06-20T11:42:00.000+02:00

De haber querido
un halago o un aplauso
no me creería pagado
con una sonrisa,
y no me sentiría ahora
tremendamente rico.

Que escuches,
es un talón en blanco.
Que me escuches,
una firma a mi nombre.

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Tegan and Sara - And darling me agradan los oidos esta mañana llena de presupuestos

LECTURAS

2007-06-08T15:02:00.000+02:00

El mundo como supermercado.
Michel Houellebecq.
Ed. Anagrama.

[...] Hubo diversas tentativas para prometerle al individuo un mínimo de ser[...] Todas las tentativas han fracasado hasta el momento.
La publicidad es la última tentativa hasta la fecha. Aunque su objetivo es suscitar, provocar, ser el deseo, sus métodos son, en el fondo, bastante semejantes a los que caracterizaban
a la antigua moral. La publicidad instaura un superyó duro y terrorífico, mucho más implacable que cualquier otro imperativo antes inventado, que se pega a la piel del individuo y le repite sin parar: "Tienes que desear. Tienes que ser deseable. Tienes que participar en la competición, en la lucha, en la vida del mundo. Si te detienes, dejas de existir. Si te quedas atrás, estás muerto."[...] Al definirse a sí misma como proceso de renovación permanente, la publicidad intenta hacer que el sujeto se volatilice, se transforme en fantasma obediente del devenir.

La publicidad fracasa. Las depresiones se multiplican, el desarraigo se acentúa; sin embargo, la publicidad sigue construyendo las infraestruccutras de recepción de sus mensajes. Sigue perfeccionando medios de desplazamiento para seres que no tienen ningún sitio adonde ir porque no están cómodos en ninguna parte; sigue desarrollando medios de comunicación para seres que ya no tienen nada que decir; sigue facilitando las posibilidades de interacción entre seres que ya no tienen ganas de entablar relación con nadie".

CAPULLO

2007-06-07T15:10:00.000+02:00

La embriaguez de una nueva certeza
me reconcilió anoche,
con mi cama,
con mi sueño,
con mis sueños.

Renuncio a toda palabra
que no sea pornográfica verdad,
igual que renunciaría a cortarme las venas
como resultado de un desvarío pasional,
laboral, familiar u otra índole intrascendente.

[Si mi sangre brota
que sea un puñetazo el motivo. Algo real]

La vida es cruel.
Pero posee tanta belleza,
que no vivirla o no contarlo
sería más doloroso que la sexual atracción
de esa cuchilla que llama a rendirse.
_________________________________________

Me amas con la misma intensidad
con la que entregas tu vida
a un piloto de vuelos comerciales.

Confías en su destreza,
en sus reflejos,
en sus estudios,
en sus prácticas en avionetas
e incluso en su falso traje azul militar.

No es suficiente.

No cuando volamos.

ARQUICORTEX

2007-05-26T11:34:00.000+02:00

Sin memoria. Sin recuerdos. Sin apreciación palpable de un pasado propio. Ningún rastro de imagen anterior al accidente. Ni del accidente mismo. Nada. Absoluta y completamente nada. Allí en la camilla de una ambulancia desconocida, en una ciudad desconocida, en un país desconocido, rodeada de completos desconocidos que hablan todos una desconocida lengua.

Soledad, frío, miedo, dolor. Eso si. Eso si lo siente. Son sensaciones no perennes. Punzadas que atraviesan su cortex cerebral a ráfagas, que la mantienen despierta, atenta. Ávida de un sonido, una voz, una cara, un lugar, algo que le sea conocido, cercano, familiar. En definitiva ayuda. Alguien que responda a las interrogantes que despiertan en su mente ¿qué? ¿cómo? ¿cuándo? ¿por qué?, pero lo más importante ¿quién? ¿quién es ella?. Sus pupilas buscan de forma aleatoria respuestas. Los camilleros hablan. Indescifrable.

Empieza el sendero. Un flash. Algo distinto a lo que golpeaba hace segundos su cabeza. Un recuerdo. Un secreto. Si, eso lo recuerda. Tenía un secreto que guardar pero...¿cuál?

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Ahora escuchando México de Cake. Podia haber puesto corteza cerebral en vez de Cortex. Pero mi orgullo...

2007-05-25T01:03:00.000+02:00

Sin título.
Hoy no duermo
y se la razón.

Qué dificil es todo.

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Suena Let It Snow! Let It Snow! Let It snow! en voz de Frank Sinatra

COMERCIAL

2007-05-21T22:37:00.000+02:00

Coca-Cola (que decir lo de una marca de refresco muy popular me suena a radio que preserva sus espacios publicitarios) ha sacado una nueva campaña. La acabo de ver en la tele. Nada espectacular. Lo de siempre si nos centramos en observar los anuncios que en la actualidad inundan los medios. Una recopilación de lazos comunes para las personas de una edad entre las que me encuentro (30 años vamos!). Y la verdad es que creo que conseguirá el objetivo de sacar alguna sonrisa a más de uno. A mi me va a hacer llorar.

¿Por qué?

Porque como música de fondo han seleccionado mi canción favorita de entre todas las que más pudieran gustarme. Y cada vez que la escucho tiemblo. Por muchas razones.

No se si se hace así pero pongo el enlace de la canción (que no del anuncio, que este no será un espacio informativo o de entretenimiento, pero desde luego tampoco es cuestión de darles publicidad gratuita), y la mejor escena de la película de cuya banda sonora forma parte esta canción (que miren por donde, tras tanto tiempo y tantas visionadas desde entonces, sigue siendo mi favorita).

Disfruten

http://www.youtube.com/watch?v=SfEBoKlQ09c

http://www.youtube.com/watch?v=EA9gFbvUv0A

ME DESVELO

2007-05-14T22:02:00.000+02:00

Hola. Me llamo Fran.

Por algo hay* que empezar.

Este es el comienzo.

___________________________________

* editado

DESVELO

2007-05-09T23:16:00.000+02:00

En mis horas de desvelo aprendo
sobre la soledad de mi cama,
y la longitud de un minuto.

Bajo el parpadeo errático de mi mirada
cada esquina se convierte en abecedario
del que cuelgan recuerdos de tu cuerpo.
Escondo obsesiones bajo los sonidos de una angustia,
y mi sudor se hunde con ganas en las sábanas.

En esas horas nocturnas
se del esfuerzo
por amarse de mis vecinos.
Se del ruido
de sirenas cargadas de preguntas.
Se de los peligros
de una nevera canibal.
Se del dolor
de un bebe cuya madre no duerme.
Se del pasear nervioso
de un estudiante en finales.
Se de los gritos
de una comunidad de pesadillas.

Todo
mientras descubro diales perdidos
con dedos lentos y torpes.
Todo
mientras tomo notas en pasado.
Todo
mientras me pregunto a solas

¿Será esta noche?

VIAJE

2007-05-06T15:06:00.000+02:00

Ubicación: 36°32′ N 6°17′ O

Altitud: 11 metros sobre el nivel del mar

Superficie: 12,10 km²

Fundación: 1.104 adC

Población: 130.561 hab.

Densidad: 10.893,63 hab./km²

Lema: Dominator Hercules Fundator.

Gentilicio: Gaditano/a

Esto bien podría ser Cádiz.

Para mi es otra cosa. Ya para siempre.

PUENTE AEREO IRAK-VIRGINIA

2007-04-19T21:39:00.000+02:00

Tab (Thomas Boldt), The Calgary Sun, Alberta, Canada

Bob Gorrell, National/Syndicated.

Creo que sobran las palabras.

TARDE

2007-04-13T14:36:00.000+02:00

Tras de ti

demolición.

Estaba recostruyendolo todo

cuando volviste.

Vienes con traje de dinamitera.

Pero esta vez he puesto señales,

he vallado el solar,

hablé con el capataz.

Los obreros saben ya quien es de confianza.

Te he prohibido el paso a la obra.

Y es que en la construcción

nada es barato en estos días

y serías el peor de los costes.

FETICHES

2007-03-28T00:06:00.000+02:00

Teléfonos grises.
Ambulancias a las siete.
Patologías entre risas.
Redacciones a lápiz.
Fotos sin encuadre.

Palabras reclamadas.

Bodas sin compañía.

La musicalidad del tacto.

Picante sobre dulce.

El borde de hojas cuadriculadas.

Un balón en el parque.

Una radiografía velada.

Una noche de chino.

Un despertador con afonía.

Los domingos con tiempo.

Piedras de playa.

Calzado ajeno.

Cuentakilómetros viajeros.

Números negros en mi cuenta.

Recuerdos enlatables.

Vacaciones planeadas.

Sonrisas espontaneas.

Visualizar.

Los besos de la memoria.

Tu.

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String Cheese Incident - Take Five de fondo. A la cama

NO.

2007-03-21T00:21:00.000+01:00

Toda una historia puede empezar con un te quiero y acabar con un no.
Yo preferiría empezar mi historia con el no, e imaginar un te quiero al final.

No se.
No quiero.
No se si quiero.

No miento.
No espero.
No me miento si aún espero.

No me dices.
No me escuchas.
No estoy presente contigo.

No olvido.
No limpio.
No emborrono tu recuerdo.

No abrigas.
No te siento.
No hay fugas en mi dolor.

No envidio
No temo.
No lucho / no gano.
No crezco.
No me rindo.
No muero.

No sabes.
No entiendes.
No me niegues.
No quieras para mí lo que para ti
no quiero.
No.
_______________________________________________________

De todo lo que he escuchado esta noche sólo Kristy Maccol con su In these Shoes me ha parecido reseñable

POR REFERENCIAS

2007-03-14T00:30:00.000+01:00

Il principe ignoto

Nessun dorma!... Tu pure, o Principessa,
Nella tua fredda stanza
Guardi le stelle
Che tremano d'amore e di speranza.
Ma il mio mistero è chiuso in me,
Il nome mio nessun saprà!
Solo quando la luce splenderà, (Puccini: Sulla tua bocca lo dirò)
Sulla tua bocca lo dirò fremente!... (Puccini: Quando la luce splenderà!)
Ed il mio bacio scioglierà il silenzio
Che ti fa mia!...
Voci di donne
Il nome suo nessun saprà...
E noi dovremo, ahimè, morir!...
Il principe ignoto
Dilegua, o notte!... Tramontate, stelle!...
All'alba vincerò!...

FRONTERAS

2007-03-14T00:01:00.000+01:00

Marcando los límites de un absurdo, encuentro

Gafas tras la operación.
Cuberterías en microondas.
Una bici en el polo norte.
La desnudez en un avión.
Un abrazo que no se dar.
Publicidad de buzón encuadernada.
Una radio encendida sin nadie en casa.
Dormir en cámaras del anatómico.
Una beca vacía.
El deseo sin objeto.
Flores de tela.
La autopsia de una langosta.
Un búsqueda sin fin.
Palabras con serpientes por acentos.
Tirar de piel cuando ya no queda uña.
Móviles sordos.
Un metro vacío.
Un pasado sin memoria.
El presente sin lecturas.
El futuro con pesimismo.
Una silla coja.
Los chismes del “corazón”.
Una idea que atormenta.
Una pregunta necesaria.
Prohibiciones de fe.
La conciencia del subconsciente.
Privar de sentido a lo extraordinario.
Ser ruso y no leer ruso.
Paredes blancas.
Banderas.
Risas sin chiste.
Una francesa sin amor en la boca.
Con 30 años 3 ataques.
Insultos.
La soledad fácil.
Medicamentos en la basura.
Que se compre el sexo.
Llamar tierra a esto.

Gente temiendo

odiando

agrediendo

matando gente.

Sobrevivir a un hijo.

Yo.
_______________________________________________________
Entre mis manos ha caido un disco de opera y me ha emocionado volver a oir Nessun Dorma de Puccini

Llach. La revolta permanent

2007-03-09T02:42:00.000+01:00

Perdón por anticipado. Seguramente no usaré los términos adecuados, o las estructuras realmente necesarias (como suele ser frecuente), e incluso, y esto es lo más probable, me dejaré ideas por el camino, pero no quería dejar pasar ni tan siquiera una hora para escribir sobre el agradable encuentro que esta noche hemos tenido junto a Lluis Llach en el preestreno de la película documental (sopapo en la frente) Llach. La revolta permanent de Lluís Danes. (Gracias al 7º vicio. Gracias a RNE 3)

Dolor, preguntas, rabia, conocimiento y fe (en las personas) me han asaltado durante la proyección. Pero de entre todos los sentimientos, el qué más ha golpeado mis sienes ha sido la tristeza. Tristeza no ya por la historia, que es sumamente cruel (un martillazo de principio a fin a nuestras conciencias adormecidas), sino más bien por desconocimiento de una parte de la historia reciente de nuestra transición. La historia de una generación a la que permaneció mi padre y otros como él, que lucharon por que yo hoy pueda tener una serie de privilegios de los que ellos y sus padres antes que ellos carecieron. Esa lucha. Esos cambios, esas vidas que costaron son el hilo fino como sedal pero fuerte como acero de Altos Hornos, que me une al pasado. A todos nosotros. Nuestra generación. Y futuras.

Un escritor, un cantante, un pintor, un artista en definitiva, tiene la posibilidad y el deber, si se me permite decir, de expresar a través de sus obras los sentimientos que eclosionan en su interior influenciados, ya sea en parte o totalitariamente por la etapa en la que vive. Pero también en el pasado. Ser memoria. Memoria viva. Lograr que un suceso pase de ser una mera nota anecdótica en un periódico a un recuerdo trascendental. Permanente. Inmortal.

Vivimos momentos difíciles en los que levantar adoquines hace daño. A unos y a otros. Sin distinción. Pero es necesario. Una democracia, una verdadera DEMOCRACIA no puede crecer sobre el polvo que se crea al ocultar estrepitosos fallos del pasado bajo cualquier alfombra de despacho. Porque este siempre vuelve. En forma de derrumbe. Y los que gobiernan, sean del color que sean sus banderas, deberían tener bien claro esto. Como deberían tener claro el respeto que nos deben como soberanos últimos de un país que somos. Nosotros somos sus jefes. Y nunca al revés.

Tras ver la película y constatar que los tiempos no han cambiado tanto (tan sólo el color de las pantallas televisivas y los uniformes policiales) quiero hacer una proclama desde este espacio, absurdo lo sé, pero espacio de divulgación al menos. Seamos pancartas andantes. Canción protesta. Seamos lucha. A cualquier escala. De cualquier modo. Con cualquier medio a nuestro alcance.

Seamos Memoria.
Memoria viva.
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Nota: Nunca había visto todo un cine, lleno de espectadores, levantarse al final de una película, volverse hacia donde estaban sentados director, los actores (Lluis Llach y miembros de la plataforma) y organizadores, y dedicarles un aplauso tan firme y tan largo como el que presencie ayer. Ese aplauso sabía a mucho más que chocar palmada con palmada, sabía a más que quitarse el sombrero, sabía a más que una palmada en el hombro.

Sabía a Gracias.

PARA ENTENDIDOS

2007-03-05T10:37:00.000+01:00

¿Cuál es la diferencia entre una C y una S en las puertas de un aseo?

Cada vez tengo más dudas. Pero pregúntenle al Japonés borracho.

...

...
...
...

Varias veces.

Tres esferas - M.C.Escher

LEYES

2007-03-01T22:47:00.000+01:00

La botella de cerveza

Acaba de ocurrir algo de lo más milagroso:
mi botella de cerveza ha caido de espaldas
y ha aterrizado de pie en el suelo,
y la he vuelto a poner en la mesa para que se asentara

la espuma,

pero hoy las fotos no han sido tan afortunadas
y hay una pequeña grieta en el cuero
de mi zapato izquierdo, pero todo esto es muy sencillo:
no podemos acaparar demasiado: hay leyes
de las que nada sabemos, toda clase de empellones
nos hacen arder o helarnos; no es
cosa nuestra decir qué pone
al mirlo en la boca del gato
ni por qué algunos hombres
están encarcelados como hámsters
mientras que otros hocican enormes pechos
durante noche interminables: ésta es la
tarea y el terror, y no se nos
enseña el porqué. aun así, es una suerte que la botella
cayera de pie, y aunque
tenga una de vino y una de whisky,
esto, de alguna manera, presagia una buena noche,
y quizá mañana tenga la nariz más larga:
zapatos nuevos, menos lluvia, más poemas.

Charles Bukowski

Arder en el agua

Ahogarse en el fuego

Poemas escogidos 1955-1973

EJERCICIO (DE TALLER)

2007-02-21T00:13:00.000+01:00

Mi profesora del taller de escritura (me encantan estas palabras por lo que de profesar amor por la escritura tienen) nos mandó hace una semana un ejercicio muy interesante (no encuentro aún otra palabra para las actividades que allí hacemos. Pero busco un término más rico y mágico).
Se trataba de escribir todos los días de una semana unas cinco líneas (aproximadamente). Automático, reflexivo, poético, diario... lo que quisieramos. Pero no una historia. Sólo cinco minutos al día frente al papel. Yo tomé minutos de esta semana y salió algo así:

Miércoles. Corazones que laten negros deciden que país nace, crece o muere. La televisión no me engaña, pero me hace desear imitar a Elvis. Ni tengo armas ni me pudro en dinero, así que aprieto el Stand by y abro un libro. Poesía viva de un escritor ya muerto. Paradójico. Como que estoy muerto de sueño y no logro meterme en la cama.

Jueves. Leche, galletas y frío. Marketing político entre mis dedos. Entro en el calor de un tren dónde no me hacen falta manos para tocar otros cuerpos. Sentado en el metro alimento mi mente, aumento mi deseo, calculo horarios y paradas. Escucho. No soy un chino en China, pero como a él, el trabajo no me dignifica. Tener las necesidades básicas cubiertas nunca me ha cegado frente a la perspectiva global. Soy un mono más.

Viernes. El frío de la sinrazón asoma cada día su cabeza al alféizar del mundo civilizado. ¿o era incivilizado? Da igual. Este mundo está en cuenta atrás y no distingue los colores de los cables. Colisión. Choco con la imprudencia en la M-50. Coste económico amplio. Dos canas más. Cena agradable. Charla agradable. Sueño agradable. Cansancio a fecha vencida.

Sábado. Tras un memo al que he de llamar cliente tengo una conversación introspectiva. Saco poco en claro. Pero está claro. La fuerza de mi voto no está en el papel que meto en la urna, está en el verde, rojo y azul que decido no gastar en una multinacional. La tienda de la esquina, el chino de mi barrio y el bar Maisen han ganado las elecciones hoy. Mañana ya veremos quien gobierna.

Domingo. En la mañana un logotipo que va de victima mete en mis compras un canon. Me acaba de insultar. Me ha llamado ladrón y no puedo hacer nada. Yo les insultaré a mi manera. Bajando sus porcentajes de venta este mes. ¡qué se jodan!. Los complejos raciales siguen atando a las personas. Lo veo en primera persona, en la tarde. Sentirse feliz en estas condiciones sería un insulto grave. Muy grave. Reencuentro en la noche.

Lunes. Prisionero de las normas / y de informes sin forma / de moral deforme de informal constancia / de imberbe complejidad. Despierto y no era un sueño. Sigo vivo. Me he dormido en el tren. El vaho en el cristal no es de sexo desatado, es de esfuerzos matutinos. Me apena que no sea de esfuerzos desatados por el sexo matutino.

Martes. Un capítulo más de mi vida emocional en esta estampa de martes negro y lluvia predecible. He vuelto a hablar con ella. Este ya es un adiós muy largo en el que no dejamos que se sequen las lágrimas. Esto tendrá un coste pornográfico. Taller. Locura embotellada que abraza la aventura de la palabra. Otro estado más. Independiente. Debate.
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Esta noche no acabo de decidirme entre los sonidos de Lady Sovereign y Kroke y sus 10 pieces to save the world.

PUNTOS DE VISTA

2007-02-20T23:24:00.000+01:00

Vaya por delante que esto es reflexión. Abstenerse de leer si se está cansado/a. Tras la advertencia paso a explicar ya que hoy me han dado un buena lección que creo me hacía falta recibir y de la que pretendo sacar benefício.

Antecedentes: Me empeño con frecuencia en promover una actitud emprendedora en otras personas que están en mi círculo de influencia. Dicha actitud representa un cambio en la mentalidad de la persona a la que trato de motivar. Quiero, por así decirlo, en breves y toscas palabras hacer que piense. Que este/a vaya más allá del primer escalón en el que suele quedarse. Que para rebatir una idea, o incluso para llegar a tenerla, se forme, se instruya, adquiera de motu propio los conocimientos que le sean necesarios para defenderla o rebatirla, incluso existiendo la posibilidad de perderse en el proceso. O perderme yo.

Cuestión: Pero hoy he descubierto en las palabras de una amiga que lo que yo propongo representa una mutación tal en el individuo sujeto a este método, que puede correrse el riesgo de que el sujeto pierda la identidad. Su identidad.
Tal vez el individuo, con esas ideas que a mi parecer pueden ser semillas sin germinar, sienta como innecesario cualquier debate interior que parta de la búsqueda exterior de otros planteamientos u opciones posibles. ¿Para qué tanta búsqueda si en el desconocimiento de otras ideas las suyas, primarias y de elaboración propia, pueden parecerle árboles?

Reflexión: Es cierto. Como opción la considero más que valida, real. Cada persona es libre de creerse en posesión de una verdad, la suya, que sino mejor si al menos tan buena como la de cualquier otro. Incluso es libre para no observar otras situaciones, otras realidades, otras ideas distintas. Sin tener que poner una excusa por ello.

Duda: ¿Por qué mi empeño entonces?

Porque uno de los grandes males que aquejan a este mundo, que sustenta sus principios en una vida en sociedad (si si aunque queramos negarlo con nuestros actos), es la falta de empatía. Y llegado el caso y siendo extremo (ahora sí), si mi vida estuviera en las manos de otra persona por cualesquiera que fuera la razón o las circunstancias, me gustaría pensar que este juez/a o jurado involuntario/a tiene una visión más amplia que la que nace sólo de mirarse el ombligo y pensar sólo en uno mismo.

Pero entiendo tu idea. Seré más suave. Trataré de no ser camino sino brisa que empuje sus ganas. Que me motive a la vez. Entiende que este nuevo brote que sale hoy en mi árbol se deslizó por un tronco que no deja de crecer. Como las ideas.

Perdonen ustedes mis reflexiones. A veces gusto de sacar la sociología sobre la mesa.

NATURALEZA

2007-02-19T18:18:00.000+01:00

Navegando en sueño descubro a un adolescente que vislumbra el horizonte de una ciudad, en esa hora naranja que vive del préstamo del día y la noche. Allí, de pie y desde su azotea, parece despedirse de la ciudad hasta otra nueva mañana. Surge ante él la imagen de un bebe que brilla y que sin abrir la boca le dice al joven: “si ahora decidieras dar un paso adelante, mas allá de la cornisa del edificio, yo acabaría con todos los males que aquejan al mundo. Créeme. Tengo el poder de hacerlo.”

¡El fin de todos los problemas! La idea suena tan bien que hace eco en mis oídos e inunda mi mente ahogando cualquier otro pensamiento o imagen. Un solo paso separa a aquel joven de un mito social utópico. La misma breve distancia que le separa de la caída. Mira la acera. Le parece más lejos que hace tan sólo unos minutos. Levanta la pierna mientras no dejar de mirar, ahora ya, al iluminado bebe.

Se para. Vuelve la pierna a su posición inicial. Silencio. Por ambos. Se me hace eterno y hasta molesto. Quiero hablar pero al parecer sólo soy un adorno más en este sueño.

Parece como si en la mente del adolescente hubiera viajado una idea más rápidamente que la sinapsis neuronal que la desencadena. Una pregunta. El chico abre la boca para dejarla salir.

¿...

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Aquí acaba el relato. Como acaba el sueño. Irresoluto. En mi interior se el por qué de mi despertar. Para mi, el hombre es una constante y errática pregunta. Un debate sin réplica. Nuestra naturaleza es la duda. Su expresión la pregunta. Su símbolo el interrogante. La cuestión es ¿cuál es la pregunta a la que realmente queremos dar respuesta y por la que abandonaríamos a su riesgo y suerte a toda la humanidad?

Se aceptan sugerencias. Razón aquí.

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En mis sueños no hay música de fondo. A veces un ruido que desconozco pero que me agrada. Mientras escribo Gary Jules y su Mad world me alejan de planos y trabajo.

DE NUEVO UNA MEME

2007-02-15T00:44:00.000+01:00

Esta idea esta rodando por el mundo bloggeril y como lo hacen amigas mias yo me apunto como un loco. se trata de lo siguiente: ir a la página 123 del libro que estés leyendo en este momento, y a partir de la quinta frase, copiar las tres siguientes. Añadir el autor del libro y el título. Por eso de la curiosidad.

Me estoy leyendo tres libros a la vez. No, no soy ningún superdotado. Ni tengo mucho tiempo libre. Se trata mas bien de que una hora y media de viaje de ida y el mismo tiempo para el de vuelta desde mi trabajo, dan como resultado muchas horas de lectura. Me dispongo a poner los tres elementos. Veamos que tal sale.

como si hubieran perdido
los sentidos; fuera
mastica un poco de pan,
Charles Bukowski
Arder en el agua ahogarse en el fuego

[...]Dura espesa y resistente. La armadura japonesa de plumas que se puede contemplar en los museos no era, como podría suponerse, un absurdo pintoresco de un pueblo primitivo que no conocía nada mejor. Era una protección eficaz contra armas como espadas. Del mismo modo[...]
J.E. Gordon.
Estructuras. O por qué las cosas no se caen.

[...]paquete de octavillas en la mano, que dan patadas en el suelo para calentarse. Una pregunta cruza la hoja que me han dado: "qué buscas aquí?" Me acerco a la entrada; el recinto de exposiciones[...]
Michel Houellebecq
El mundo como supermercado

Y de fondo, aunque esta vez no fuera lo importante: Anorak - Synthetic Pop Covers from the European Space Agency

ABISMOS

2007-02-14T00:47:00.000+01:00

¿Cuál es la diferencia entre sueños y ensoñaciones?

Que en los primeros surges espontáneamente
y en los segundos siempre te invito yo.
Pero tu siempre estás.

¿Llamo a Freud o marco tu número?

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Ayo grita y se lamenta con su down on my knees (en su disco Joyful)

HEAVEN'S MEMORIES

2007-02-07T23:37:00.000+01:00

De este fin de semana recordaré:

Lo divertido que fue buscar a Bea cerca del Oso y el madroño.
Y lo fácil que fue reconocer a Pily B. entre la muchedumbre (¡chica es lo que tiene llevar el pelo color “salmón histérico”!).
El abrazo prometido de Pily B., del que no pudimos y no quisimos escapar.
Sentirme caballero frente a un trina “revenio”.
Las charlas sobre el universo Blog. También las que no tenían que ver con el universo Blog.
Los tres tattoos de Pily B.
Las gafas de Bea.
Dejar que las circunstancias fueran escribiendo nuestros planes sobre la marcha. Y no tener temor por ello.
Los kebabs sencillos, dobles y los calores.
Que Javi no fuera ni de lejos el chico tímido que podría parecer.
Intuir que el desparpajo, la alegría y el “lado oscuro” de Manu harían de este chico un triunfador en Madrid.
Que lo del karaoke sólo rondara por la cabeza de algunos durante unos segundos.
Descubrir otro pequeño sitio en Madrid donde ponen buena música. La piramide.
El flash mata-vampiros de la camara de Bea.
Que la niebla levantara el sabado por la mañana.
Pily B.... a la carrera.
Lo fotogénico del templo de Debod y nuestros pies.
Que mi incredulidad sobre las distintas formas que hay de salir de un Córdoba llegara a su fin con una demostración en vivo.
“Como me lo como” y su camarera. Que nos sacó alguna que otra risa.
Un ciber entre tres.
La odisea que dio de si una batería gastada, una visitante sin llaves y un hostal.
Los regalos para mi y para Pily B. El tuyo Pily lo guardo hasta el próximo encuentro. El mío lo abro de vez en cuando. Imagino así tu mar Bea.
El cuentacuentos de Libertad 8.
La cónica, Kaos Baggins, Sonia y Orfideon sumándose a la aventura. Y sumando sus ocurrencias, risas y buen rollo. (Aún me ronda la cabeza “el día del orgullo zombie” al que pretendían ir Sonia y Orfideón.)
El consejo literario de Pily B. para un regalo.
Que Kaos y La cónica hicieran buenas migas. Importantes ambos para mi.
Faltar muy poco para cerrar un círculo que demostraría lo pequeño que es el mundo. (Natalie, si hubieras estado se habría comprobado dicha teoría. En otra ocasión será).
Ser los más divertidos de todo el Vips ese sábado. Y los más escandalosos.
Las gominolas de Sonia. (... ya no me quedannnnnn, snif)
La desaparición casi mágica del helado de Orfideon.
Acompañar a Bea al hostal trajo como regalo ver a Manu bajar en pijama al portal.
Que mi insomnio fuera de nuevo útil.
El rastro con amigos. Es muy distinto a lo de siempre.
Que les gustara el contenido del “capricho extremeño”.
Que Pily B. me recordara que a veces la originalidad puede no ser tal. Pero confío en mi corazón. No me suele fallar.
Bailar por delante de los Hare Krsnas y convertinos, entre mantras, en cuña por una vez.
Que aunque sólo fuera un rato, pudiéramos hablar un poco con “la otra Bea”y Patricia.
Pensar que Lolo comprará los DVDs en otro lugar del rastro desde ahora.
Llegar a tiempo a Atocha.
Evitar las lagrimas. Sobre todo después de un fin de semana tan alegre. Sería una traición.
Que les saliera el viaje gratis a Bea y Manu.
Fotos. Fotos. Fotos.

Pero más allá de todos estos pequeños detalles que hicieron de este un fin de semana tan especial, me quedo, por encima de todo:

Con perder parte de mi miedo a abandonar el calor del anonimato.
Que mis guantes de lana aún huelan a Bea.
Reconocer en los mimos que se regalaban Javi y Pily B. los encantos del amor al que yo ya sólo canto desde lejos. Sois mi esperanza.
Que los bostezos estilo T.Rex de Pily B. después de llevarla a matacaballo por todos lados, no fueran de aburrimiento, sino de cansancio.
Que todo puede ser genial si se lo propone uno.
Poner cara y voz a apodos. Y que acentazo el tuyo Bea!!!
Los post y correos previos al encuentro.
Los posteriores.
Las anécdotas que no podré olvidar de ahora en adelante.
Y también las ausencias.

Saber que es la primera vez. No hay fecha para la última
pues la miel se ha quedado en nuestros labios
y deja en nuestras mentes el deseo de nuevos días
burbuja que nos aíslen de este loco mundo
que cada vez parece más avocado al desastre
por no darse cuenta que lo importante son las personas,
sus vidas y sus emociones.
Por encima de todo.
Todo.

___________________________________________________

BSO HEAVEN'S MEMORIES: Doves, Portishead, Pulp, Sunrise Avenue, Thindersticks, Timbuktu, Depeche Mode, Orbital y The view.

HEAVEN

2007-02-07T00:19:00.000+01:00

Con frecuencia recurro a escribir notas apoyado en los cristales del autobús, con la soledad por montera, pero sin dolor y sin tristeza. Sólo nostalgia.

Otras mi bolígrafo se hace un hueco entre las luces que proyecta la pantalla del cine, para dejar caer alguna nota que otra sobre mi cuaderno. Estas siempre me recuerdan que algunas ideas ya las tuvieron otros antes. Como subrayar un libro.

Pero en ocasiones, las menos, todas esas notas se quedan en mi cabeza esperando un hueco entre tanta alegría compartida que me rodea. Se apelotonan, se funden y confunden, y si tardo mucho en sacarlas, a veces hasta se pierden. Y no se lo merecen. No quiero que esto suceda hoy, dos días después de uno de los mejores fines de semana que he pasado en mi vida.

Una buena amiga mía me ha recordado algo que ya otros tantos llevan haciendo desde hace tiempo: dar las gracias por aquellas cosas buenas que nos han hecho sentir bien. Yo estoy preparando mi lista de agradecimientos. Que no tiene pretensión de ser la más grande, ni las más bella, ni la más compleja o sincera. Sólo pretendo que sea la mía. Como en los casos de otros bloggeros (grandes descubrimientos como América o la Penicilina en su momento). La única intención de esta será que me llene al final del día por todas esas cosas que me han echo sentir bien aunque sólo fuera por un instante. Y que como señal en calendario me recuerde que hubo un fin de semana en que el cielo estuvo un paso más cerca.

Aún trabajo en ella. Gasto tinta y hojas. Pero surge. Es un parto largo. Pero para nada doloroso. El alumbramiento está cerca. Que alguien prepare las tijeras.

DESPISTE

2007-02-01T23:47:00.000+01:00

Tal vez sea este frío,
del que aún reniego
pasen los meses que pasen,
o tal vez que la pausa del tiempo
ya no duerme en mi cama,
pero se ha esforzado el calendario
en quitarle la razón a mi abono transporte,
que aún se creía en Enero
y me ha abandonado
a mi suerte de bostezos.

Helado adorno de estación.

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Mi reproductor se empeñaba en recordarme que Eleftheria Arvanitaki y Goran Bregovic pueden animarme pese a cualquier contratiempo.

DESCUBRIMIENTOS

2007-01-31T01:22:00.000+01:00

Descubro entre mis últimas lecturas, autores noveles que me hacen sentir como cuando se deslizan entre mis dedos textos clásicos y poemas concretos. Del mismo modo descubro que Praga es mucho más que Praga. Que es cuestión de tiempo que esa guitarra suene bien y que nunca hay mesas ni sillas suficientes cuando el hambre de la ilusión llena las clases.

CAZA MENOR

Qué raza de dolor será la muerte
qué granazón de golpes y caídas
nos tendrá de la mano allá en lo oscuro.

Qué especie de miserias hostigadas
arrastrará del pelo nuestro miedo
por qué hierba de agujas y cristales,

Que invalidez, de deficiencia aguarda
junto a las ahijaderas del silencio
para estar de por muerte encima nuestro,

y entonces, qué oración inventaremos
para un dios de jergones y agua clara
que dé razón a tanta rajadura,

qué enfermedad nos llevará a la vida,
cuánta ración de podredumbre cabe
entre los dientes blancos de la sombra,

qué raza de dolor será la muerte
si así nos agarramos a la luz,
a vivir, a vivir de cualquier modo
en miserables cuerpos y quehaceres.

Gonzalo Sánchez-Terán (Ciudad Rodrigo, 1971)
Desvivirse. 2000.

Ed. Visor

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El disco de KROKE al que bautizarón como EDEN, suaviza mi transito hasta el sueño.

GRIPE

2007-01-26T20:44:00.000+01:00

Atado a esta cama
me tiene la enfermedad,
que me quiere tanto
como yo a tu cuerpo,
a tus manos,
a tu vida.

Estoy hastiado
de tanto descanso obligado,
como estoy cansado
de no tenerte aquí,
calentando mi cama,
junto a mi fiebre.
_______________________________________________________

Muchos regalos que no he podido saborar. Praga y Japón han invadido mi casa estos días.

PUNTO Y FINAL.

2007-01-22T19:05:00.000+01:00

Te amé.

Pido disculpas por todo el daño que pude hacerte.
Me arrepiento por no haber sido todo lo que necesitabas.
Doy gracias por todos y cada uno
de los instantes que me dejaste compartir a tu lado.
Gracias por inspirarme, siendo sólo tu.

Pienso en futuro.
No puedo elevar mis pies del suelo
por mucha imaginación que despliegue.
Por eso ha llegado el momento de olvidar,
de decir adios.

Te amé.
No volveré a escribir sobre ti.
_______________________________________________________

Jeff Buckley canta para un dios al que ya no se rezar.

LISTA DE IMPOSIBLES

2007-01-19T01:05:00.000+01:00

Quiero:

ARENA de playa entre mis dedos.
algunos BEATOS que calumnien mis decisiones.
En estos tiempos de incertidumbre... CALMA.
Imposible, lo sé, pero soñemos un DESARME total.
EPOPÉYICOS encuentros con el pasado.
Un FALLO positivo.
Aplicado a dos cuerpos desnudos, GEOMETRÍA.
HEMICICLOS con niños al mando.
Da igual de que campo se trate, INNOVAR.
Una JUSTICIA realmente ciega, con balanza y espada.
KILÓMETROS por recorrer en tren.
LÁGRIMAS. De alegría.
MANO sobre MANO formando todos un nuevo inicio.
Una NANA que de verdad dé resultado.
Ninguna ÑAPA más para mi corazón en derribo.
Un OASIS escondido tras las frases de un poema.
Para el dolor humano un PARÉNTESIS impermeable.
Un QUIZÁS que abra mazmorras y libere esperanzas.
Siendo egoísta: una RODILLA nueva.
Perfumadas de su olor mis SÁBANAS.
TIGRES en mi palabras que abran tus carnes y te hagan sentir.
Caricias sin más URGENCIAS que las de volver a acariciarnos.
VIOLACIONES, de normas sin sentido. (editado)
WHISKY con el que brindar el fin de todas las guerras.
Alguna X en nuestra quiniela emocional. (editado)
Ella la llamó así. Desde entonces siempre fue YERBABUENA.
Un ZAHORÍ para encontrar el camino a tu mente.

Que bien me sabe esta noche la banda sonora de The Million Dollar Hotel

HALÓGENO

2007-01-17T19:22:00.002+01:00

Buscando el poema perfecto
con el que nombrarte, me pierdo
entre las palabras que fueron
beso y abrazo.
No encuentro la poesía
en lo escaso de tu recuerdo.

Ali Farka Toure en su alianza con Ry Cooder me dan sosiengo entre trabajo y ojeras

ENFERMO

2007-01-12T01:07:00.000+01:00

EL POEMA DIFÍCIL

el poema está dentro

Y no quiere salir.

Golpea en mi cabeza

Y no quiere salir.

Yo grito, me estremezco,

y no quiere salir.

Le llamo por su nombre

y no quiere salir.

Bajo a la calle, entonces,

y lo encuentro ante mí.

José Agustín Goytisolo

Algo sucede (1968)

CONTRASTE

2007-01-09T01:08:00.000+01:00

No pensamos igual.
Tú piensas en términos como arriba o abajo,
y yo en malo y peor.

Tú en medicina y tratamiento,
frente a mis caricias y alivio.
Tú en dormir y descansar,
mientras yo en sueños y fatigas.
Tú en maestro, clases, temario, examen.
Yo en padre, calles, ideas, revolución.
Tú en museo y lienzo,
yo en tierra y la palabra.
Tú en dios y la virgen,
yo en vasos y agua.
Tu en política y televisión,
yo en traición y fracaso.
Tú en matrimonio y familia,
yo en amor y sexo.
Tú en dinero e hipoteca,
yo en cadenas y tumbas.

Sólo hay una cosa en la que pensamos igual.
Tu en mí.
yo en ti.

Entre The Sounds - Song With A Mission y Nick Cave & the Bad Seeds - Love letter sonaron 6 canciones más

HOLIDAYS' END

2007-01-05T02:56:00.000+01:00

WEAPON

2007-01-02T22:14:00.000+01:00

Todo ser humano encierra en si mismo un arma.
Espero no estar en ningún punto de mira.

ÁNGEL

2006-12-30T20:07:00.000+01:00

Haz algo mal.
Di algo imperdonable.
Entristece mi sentir.
Comete una barbarie.

O habré de pensar
que eres un ángel
que llama a la puerta
cuando en casa no hay nadie.

________________________________________________________

En la calle le escuche cantar y sus amigos me dijeron donde buscar. Holgado el artista. Ansiedad el álbum.

BABEL. de Gonzalo Iñárritu

2006-12-28T01:25:00.000+01:00

Salgo del preestreno de Babel. Podría escribir páginas. Todo un ensayo. Una tesis. Se me agolpaban centenares de palabras y frases con las que intentar trasmitir lo que ha representado este film, este golpe en el corazón en que se ha convertido una historia bien narrada, excelentemente interpretada, y bien rodada.

Pero quiero ser breve. Y no se como.
Repito, esta película ha despertado mi mente desde el segundo minuto en la butaca del cine hasta mi casa, hasta el punto de pedir un boligrafo en un bar que aún estaba abierto en ronda de Atocha, para poner en servilletas todo lo que escupe esta película a nuestras caras de acomodamiento primermundista (siento verguenza al decir esto. Hoy mucho más que nunca). No se si ganará algún oscar, ni creo que eso sea lo que realmente busca, pero debería ser película de obligatorio visualizado en colegios, universidades, parlamentos, y cualquier otro centro de saber o poder que se me escape ahora de la imaginación. En todo el mundo en general (no exagero). Esta película despierta al durmiente que llevamos dentro. En todo el que aún no se haya desecho de forma voluntaria de su conciencia.

Pero cuando he llegado al coche. Me he parado. He respirado hondo. Me he limpiado la última lagrima, y he tirado todas las servilletas. Me he quedado sólo con dos ideas:

Hay sentimientos universales, y no son sólo el dolor, el miedo o la frustración, que no necesitan de un lenguaje común en este babel en que se ha convertido el mundo, en que todo tiene importancia, aunque no podamos o no queramos pararnos a apreciar su valor. Detalles. Historias personales, frente a grandes noticias. Soluciones para los problemas cotidianos, frente a problemas creados por paises, ideologías, banderas o demás estupideces.

Somos los únicos culpables de lo que sucede en este mundo. De TODO. No busquemos excusas falsas o tontas. El mundo ha pasado de la inocencia a la vejez de un solo salto. Sin madurar. Sin pensar en repercusiones. Olvidandonos de mucho, y de muchos. Incluso de la misma tierra. Pero también es verdad que somos la única solución. Me gustaría pensar que todos llevamos la llave que de la vuelta a la tortilla. Me gustaría pensarlo, porque de no ser así estamos JODIDOS. Pero bien además.

Mañana puede que mi mente se halla relajado. Mi corazón desde luego sigue como antes de ver la película. Dolorido. Pero tras verla, se encuentra mucho más rasgado. Cuesta volver a animarte cuando te abren ventanas a verguenzas de las que eres, directa e indirectamente, CULPABLE.

No quería alargarme. No es mi estilo. Pero si puedo estar 6 horas hablando de literatura o de la vida en general, creo que le debo pedir al mundo un PERDÓN muy grande. Desde este rincón. Tenemos que cambiar esto entre todos. Y tiene que ser YA.

REGALOS Y HUECOS

2006-12-25T17:45:00.000+01:00

Time (Shi Gan)

2006-12-22T22:26:00.000+01:00

Este pasado miércoles, invitado por tres simpáticas mujeres (que a su vez habían sido invitadas por Radio 3) pude ver el preestreno de la película Time (Shi Gan) del director Kim Ki-duk. Había oido hablar de este director gracias al programa "dias de cine", donde había visto comentado con anterioridad una película suya llamada "hierro 3" que me intrigó en su momento pero que me fue imposible ver.

Más allá de algunas imágenes un tanto hirientes (como pude comprobar en el rostro de alguna de mis acompañantes), mas allá de la lucha por mostrar una cultura tan diversa y rica como la asiática (a través de topicazos y de la ruptura de otros), mas allá de las maravillosas localizaciones (tanto interiores como exteriores) que se nos regalan durante la proyección, más allá de todo esto, se nos presenta una película con gran cantidad de preguntas tras el envoltorio.

¿Hasta dónde se puede llegar por amor?,¿debemos tener miedo a nuestros deseos por el hecho de qué tal vez no nos gusten una vez logrados?, ¿nos conocemos lo suficientemente bien a nosotros mismos como para cambiar (física y mentalmente)?, ¿cómo afrontamos una realidad distinta en la que nosotros ni siquiera somos los mismos?

Es una película intrigante. No por la trama (si es que se le puede llamar así), sino por la de interrogantes que deja en tu cabeza como larvas. Latentes. Dando mil golpes contra las paredes del craneo negociando respuestas.

Por cierto, para los amantes de las películas de miedo, indicarles que si de verdad quieren ver plasmado lo que provoca ese sentimiento en un ser humano; más allá de sonidos estridentes, efectos especiales, orquestales bandas sonoras y sangre sin medida, se acerquen a ver este film. Porque la respuesta está a la vuelta de una esquina.

Aviso, la película es en versión original subtitulada. Luego no pongan reclamaciones cuando la ventanilla esté cerrada. Os dejo una imagen de la película que además tienen mucho que ver con el hilo argumental.

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Y, como nota anécdotica, durante la cena posterior (VIPS de la plaza Bilbao a las 00.30 de la noche. Santos camareros) conocí a una mujer que, de común acuerdo con su pareja con quien vive, ha renunciado a tener televisión en casa desde hace seis años. Aplaudo ese, para mi, esfuerzo de voluntad. Y aplaudo ese amor.

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Descubro a Herman Düne (disco Más cambios. 2002) y me está gustando. A ver si cuaja

TUYO

2006-12-19T10:51:00.000+01:00

Tuyos son los cuadernos de viaje,
las fotos aún por revelar,
Los quedate aquí otra noche
resbalando de tu boca.

Tuyas las promesas en la mañana,
la caravana de excusas nocturnas,
todo este simulacro de amor
que filtrabas en tu corazón de cuestionario.

Tuyos los dedos que marcaban
el Tonight, tonight de los Smashing en mi rodilla
mientras soñabamos en vagones ajenos.
En ciudades ajenas.
Ajenos a todo.

Tuyas las entradas del cine
que fue nuestra casa.
El acóhol con que limpiabas mis heridas
aún en carne viva.
Tuyo un cuerpo que fue residencia
de mis deseos.

Los discos de Le Mans, la tele, el perro,
las sábanas de diseño, aquellos regalos,
el billete de avión, tus amigos,
los libros de Pessoa, los escaparates,
las escaleras mecánicas del metro,
los semaforos en rojo y el store aquel de Ikea.

Todo. Todo eso es tuyo.
Pero el recuerdo. Tu recuerdo.
Ese es sólo mio.

FICCIÓ.

2006-12-15T10:22:00.000+01:00

Tenemos miedo.
Lo tenemos a mostrarnos tal y como somos.
El día día nos va vistiendo con capas y capas
de un barniz mezcla de preguntas, tristeza,
mentiras, cansancio, rutinas, rechazo... dolor.
Variado. Pero dolor

Nos dejamos arropar,
conscientes e inconscientes,
por rituales sociales que oradan nuestras vidas.
Cadenas vacias de sentido más allá de los límites
de la ciudad, de la compañía, de las apariencias.

Lejos de esta enferma atmosfera,
traje de banalidades con forma de columpio,
estamos desnudos.
Parecemos débiles.
Desorientados. Pérdidos. Sólos.

Enfretarse a esta realidad recien descubierta es de locos.
El tiempo nos lleva a buscar distancias, a medirnos,
a no querer saber nada de lo que pasa fuera y
no conocer al superviviente del espejo.
¿Cómo por tanto conocer, entender, respetar y querer a otro ser?

Queremos poner fin a esta falsa postura.
Buscar lo trascendente.
Donde sea. En quien sea. Como sea.
Pero no hay atajos en el sendero de la felicidad. De la confianza.
Y la oportunidad de dar el paso correcto es tan breve
como una palabra en medio de una tormenta veraniega.
Y hay que decirla.
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Si tienen oportunidad vayan a ver esta película.
Con mente y corazón abiertos.

2006-12-13T16:16:00.001+01:00

Buenos días a todos/as.

Tal vez alguien que esté más enterado/a que yo en este campo, pueda decirme porque cada vez que me paso por los blogs (los que suelo leer u otros que voy descubriendo), e intento escribir un comentario (da igual que sea en la ventana principal o en la que aveces sale reducida y de manera adicional al blog) este no me deja y me sale el siguiente mensaje en la parte inferior izquierda de la ventana javascript: void(). Os adjunto imagen para que podais ver de lo que hablo.

LLevo varios días así. Es desesperante. No puedo comunicar a la gente lo que opino de sus textos, opiniones, vivencias, etc...

Al principio pensaba que se trataba de una incompatibilidad de versiones (yo tenía la antigua y muchos de vosotros/as habiais cambiado a la versión Beta). Pero ahora que me he pasado a la versión beta compruebo, con un poco de dolor, que estaba errado en mi cálculo y que no se debe a eso (creo) ya que sigo teniendo el mismo problema y además incrementado por el echo de que a veces no me deja entrar ni en mi propio modificador de contenido (ahora no es el caso).

Si alguien puede ayudarme a solventar esta solución se lo agradecería (no eternamente porque tengo fecha de caducidad, pero casi.)

La imagen es esta:

KAMASUTRA

2006-12-12T17:49:00.000+01:00

Hay muchas formas de hacer el amor.
¿por qué siempre te empeñas en usar sólo el cuerpo?

CRIME

2006-12-11T09:50:00.000+01:00

Tengo, como media ciudad,
una bolsa de la Fnac en casa,
un billete de metro en el abrigo,
la ilusión de un sorteo en la cartera,
alguna moneda europea en el bolsillo.

Sin embargo lo único que queda ya de ti en mi
son recuerdos y una sed inagotable.
Y ni siquiera en esto soy ya el único.

En mis sueños peregrinos lloro.
Lloro bajito porque ya no dejas notas en el frigorífico,
ni tengo que comprar detergente
con el que borrarte de mis camisas.
Y estoy triste por hacer comida para uno,
por estar disperso como la sal en el plato.
Por no haberte amado con la urgencia de las ambulancias.

El dolor siempre encuentra la forma de dar con uno.
El miedo nos echó el guante, nos puso una mordaza,
hizo campaña contra nuestras memorias
y cambio la historia cual Maquiavelo de turno.

Ahora, frente a la puerta de entrada,
rompo este errático y cotidiano
silencio de centro comercial y grito.
Grito alto, que quiero volver a estar intimidado
por tus miradas. Que vuelvas a dar el alto a mis manos.
Quiero pintar en cemento fresco de nuevo.
Quiero ser feliz por la palabra.

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Vanesa, amiga, me pides que escriba de tí. Y yo no puedo.

He probado mil fórmulas, escribí centenares de ensayos,

revisé todas las notas y mire todas tus fotos.

Pregunté a nuestros amigos. Busque entre los recuerdos.

Pero nada. Imposible.

Me pides que escriba de ti. Y yo no puedo.

A ti hay que vivirte.

CREDO

2006-12-07T14:00:00.000+01:00

Creo que mi poesía nace de la felicidad, de esa conciencia dolorosa de ser feliz sin motivo, ser feliz como una necesidad intransigente, que no admite los momentos de tristeza, que exige la risa, el sol, a lo largo de todos los días, en los ratos más inesperados porque para escribir necesito ser feliz, sentirme como un caballo relinchón, explotar las palabras como malinchazos, llenarme de maleza cosquillosa hasta el borde, hasta que se me salga el alma, el goce que me hace poeta.

Gioconda Belli (Nicaragua, 1948)

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Noviembre humedecía. Diciembre me ahoga.

Mi ordenador decide que no más. Creo en la reencarnación de los bytes.

Nuevas esperanzas. Interesantes encuentros.

Café (1,20 €) con charlas irrelevantes (absurdo).

El metro tiene peligro. La huelga llega a su fín.

Preparo un viaje. (Re)encuentro a una amiga.

Limpieza. Donación de libros (todos en inglés).

Quemo direcciones. Olvidarlas será más díficil.

Apunto tu nombre. Con bolígrafo.

Los locos toman la noche. Al asalto.

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Thomas Dybdahl y Lisa Germano de fondo. Sigo trabajando.

HONESTIDAD

2006-11-28T23:49:00.000+01:00

Un alter ego.
El canal adecuado.
Una historiadora de encuentros amorosos.
Un relato de terceros en discordia.

Ser “la otra” nunca fue fácil.
Ni de llevar ni de entender.
Tampoco fue sencillo ser “el otro”.
La prudencia era la norma aunque el cuerpo ardiera.

El dominio público sería un verdugo
Si se supiera la verdad.
Pero hallaron la manera
Para su verdad a escondidas.

Descubrieron como palpar sus cuerpos,
Y traer más tarde a la memoria los
furtivos encuentros tan carnales y lujuriosos.
Recreándose en los detalles, expresiones,
posturas y arañazos ocultos.

Repasando las palabras al oído,
los atuendos de lucha,
La heridas recibidas,
Los besos. El sexo.

Veían sus cuerpos en otros cuerpos,
retratados por personas ajenas, famosas.
Bajo la atenta mirada de centenares
de anónimos cómplices,
inconscientes espectadores que alentaban,
sin saberlo, esta exótica relación,
que sólo ellos dos entendían.

Daba igual el tiempo o la distancia.
No era necesario un código,
ni ocultas notas mágicas.
Solo el motivo y la respuesta.

Seguirían siendo amantes. De incógnito.
A la espera de otro nuevo encuentro.
Con el que alimentar sus cuerpos.
Su imaginación.
Su Blog.
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Desde hoy acompaño en silencio tu secreto.

Y cumplo lo prometido mientras El hijo suena en mi reproductor.

GIRASOLES

2006-11-22T14:58:00.000+01:00

Sentir. Escribir. Sentir.
Con escaso trayecto entre verbos.
Como Argüelles y Moncloa.
En raíles sinceros y andenes
silenciosos, recuerdos.

No fueron sólo fechas en un calendario.
Eran días de noches sin pastillas,
de sueños y sexo. Noches en los que
topografiaba tu cuerpo con mis besos,
y tu esencia narcotizaba mis pesadillas.

Desde entonces he sido polilla sin luces,
Ficticias llamadas perdidas,
el rostro fantasma del vagón,
un flash en tu presente.
Una huella en el pasado.

Las líneas que dejo son algo más
que cábalas imprecisas.
Son las manillas del reloj
que marcan nuestra distancia.
Y ya han comenzado a andar.

Sólo digo que aún no he conducido en la nieve.
Que sigo sin dibujar corazones en las nubes.
Que la televisión no me arropa cuando por fin duermo.
Que la rutina se ha vuelto absurda mas allá de estas palabras.

Que mis girasoles te echan de menos.
No saben que marchaste,
y te buscan por toda la casa.
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Lo bueno que tienen las huelgas de autobuses, es que acabas por conocer a la gente que, cualquier otro día, son tan sólo el que te precede o, como mucho, el que te quita el último puesto en la fila. Se habla mas. Se escucha de todo un poco. Descubres el temple de la gente. Y los regímenes dictatoriales a los que están sometidos en los trabajos. Todo un mundo de posibilidades.
Voy a pasar de tomar notas.
Me voy a comprar una grabadora.

¿Lo malo de las huelgas en este mundo del transporte?, la incertidumbre que me provoca el no estar muy seguro que el conductor se haga con el control de este monstruo de tripas llenas. Las curvas me recuerdan, cada vez más, a un parque de atracciones.
Y mi jefe. Claro.
Pero eso lo controlo.

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Y en el viaje el disco de Darren Hayman (de Hefner): Table For One

INSTANTES

2006-11-20T15:23:00.000+01:00

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HABLANDO SOLO

2006-11-15T15:44:00.000+01:00

Books de ucankafa (Sinan Kolat)

¡Dios!. ¡Cuanto libro viejo!

Cada vez que hago limpieza la misma historia. Tengo tantos libros acumulando polvo y telarañas en los estantes, que cualquier día de estos venceran por el peso.

Y la verdad es es que no se que hacer con ellos, porque a ver... Unos cuantos son de cuando la facultad, otros tantos son regalos que ni siquiera he leido. Algunos los guardo únicamente por el autógrafo que un día me hiciera el autor, ¡que hay que ver que poco se devanaban en las dedicatorias!, y los restantes vinieron a mi por deseo del azar: herencias, subastas a bajo precio y alguna que otra novieta que olvido llevarselos en su atropellada salida de mi vida.

Estoy casi seguro que no me darían apenas 50 € en el rastro por gran parte de los que tengo que deshacerme. Y llevarlos hasta allí por tan escaso botín, pues la verdad sea dicha, no me compensa.

Pero he de deshacerme de bastantes. Me es necesario espacio en el salón. He de adaptarme a esto de las nuevas tecnologías, como dice mi hijo. Un dvd al lado de la enciclopedia me vendría bien. Y la cadena de música donde oir mis discos de Tom Waits, quedaría genial entre los libros de Sartre y Engels. Los altavoces irán encima de la versión limitada de la antología de poemas de Goytisolo. Y la tele... ¿dónde pongo la tele?, por el tamaño de la caja que trajo Juan, el sitio perfecto sería entre las traducciones de haikus de Masaoka Shiki y los tomos del Quijote.

Pero...
Renunciar a tantos compañeros de viaje, desde los que calentaron mis tardes de otoño hasta los que revitalizaron mis mozas primaveras... ¡me da un no se que!. Vamos, ¡que me revuelve las entrañas tan sólo de pensar donde pueden ir a parar!

Y todo por que mi hijo se ha empeñado. Él, que lo más que ha leido, pese a mi insistencia paternal, han sido esos comics, esas novelas gráficas, o como demonios las llame.

¡Tebeos! así es como se llamaban cuando yo era joven ¡coño!. Debí haberle inculcado mejor el arte de la lectura, pero la tarea de ser padre me vino tarde y ya cansado. ¿Sabes qué? que no se porque tengo yo que desahacerme de tantos siglos de historia y poesía por el deseo de un niñato.

Así que, ¡ea!, otra vez todo a su sitio. pero antes le pasaré el plumero al estilo de la real Academia de la Lengua:

¡Que limpia, fija y da explendor!

ABRIGO

2006-11-15T15:34:00.000+01:00

Tu abrigo de pieles me da miedo.

No porque tema resucitar su bisones,
ni por que su precio distancie más nuestras clases,
ni tan siquiera por las protestas de ecologistas
o las facturas de tintoreria.

Lo que más me asusta,
es que algún día,
lo prefieras al abrigo de mi pecho.

LA MÚSICALIDAD DE UNA MEME

2006-11-08T15:06:00.000+01:00

VALERIA y PILY B. me invitaron ( editado), y yo, que siempre acepto encantado este tipo de cosas, responderé:

Escoge una banda / grupo favorito y escribe sólo con los títulos de sus canciones.
Escoge 5 personas para que hagan el test sin olvidar decirles que han sido elegidos. Esto lo dejo a voluntad de los que quieran hacerlo. Por mi estarían todos incluidos en la lista, pero se que la dinámica que algunos blogs tienen lo impide en muchos casos

0. Banda o grupo elegido: Depeche Mode (aunque bien pude haber puesto Simple Minds, o Smashing Pumpkins)
1. ¿Eres hombre o mujer?: Boys Say Go!
2. Descríbete: Get The Balance Right
3. ¿Qué sienten las personas acerca de ti ?: More Than a Party
4. ¿Cómo describirías tu anterior relación sentimental?: Master And Servant o Martyr
5. Describe tu actual relación con tu novio/a o pretendiente: Enjoy The Silence seguido de Now This Is Fun y espero que New life
6. ¿Dónde quisieras estar ahora?: Behind The Wheel
7. ¿Cómo eres respecto al amor?: Everything Counts
8. ¿Cómo es tu vida?: Just Can't Get Enough
9. ¿Qué pedirías si tuvieras un solo deseo?: "Someone to hear your prayers / Someone who cares / Your own personal Jesus / Someone to hear your prayers / Someone who's there"
10. Escribe una cita o frase sabia: "Now I'm not looking for absolution / Forgiveness for the things I do / But before you come to any conclusions / Try walking in my shoes / Try walking in my shoes"
11. Ahora despídete: Leave In Silence

¿adivinais lo que estaba escuchando?

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Ahora entiendo el verdadero valor de los semáforos.

Ahora que recuerdo como esos pequeños peatones verdes se encendian y apagaban hasta 3 veces mientras nosotros nos besabamos.

Ahora paso deprisa. Muy deprisa.

VIVIRÁS SU MEMORIA

2006-11-06T18:17:00.000+01:00

Gota a gota.

El agua fluye suave hasta el pequeño lago en que se ha convertido tu bañera.
Las sales han enturbiado su fondo como los recuerdos lo han hecho con tu mente.
Suave te hundes en el manto termal
y liberas tensiones mientras tu memoria hace estragos.

La temperatura es la correcta,
el telefono desconectado,
la luz tenue,
y el ritmo de la música acompaña tu manos en esta dulce rutina.
Y tú, sola, decides hacer memoria.

Su rostro, esta mañana entre los vagones del metro,
trajo montañas de imágenes,
un rosario de frases, muchas historias compartidas
y un sin fin de emociones.
Todas inconexas, a destiempo, ametralladas,
sin orden alguno.

Calor sobre tu cuerpo.
Espuma que oculta tus formas.
Ahora, ya más tranquila, en tu trinchera,
viviras la memoria de su cuerpo....

... en tu cuerpo.

Damien Rice.... ha sacado nuevo disco :o)

TRANSBORDO

2006-11-02T14:37:00.000+01:00

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Perdón.
(1) Por casi haber roto mi tregua con las mujeres, sabiendo que me quedan 8 meses de alto el fuego.
(2) Por haber olvidado la letra de su piso, cuando todos los días veo su luz desde el autobus.
(3) Por la falta de discrección para con mis amigos. En ocasiones es necesario. Las más no.
(4) Por dejar las cosas siempre a medias, cuando requieren de una solución expedita.
(5) Por no poner solución a mi insomnio cuando hay pastillas y recetas.
(6) Por hacer tantas preguntas.
(7) Por querer siempre respuestas.
(8) Por no reciclar todo lo que debería.
(9) Por no demostrarle a mi madre todo lo que la quiero. Para mi padre ya no hay tiempo.
(10) Por saber el final, que esta vez no contaré a nadie.

Gracias
(1) Por llorar de alegría el sábado tras la buena nueva de un amigo. De un hermano.
(2) Por descubrirme que tras cada hoja suele haber un nuevo libro.
(3) Por darme la oportunidad de ceder el asiento.
(4) Por poder seguir cada domingo dando guerra.
(5) Por el abono transporte.
(6) Por la fe de las embarazadas, a pesar del presente y del futuro.
(7) Por el tipo que me hacen las camisas y americanas. Mienten pero me agrada.
(8) Por los amigos que tengo, los que tuve, los que vendrán
(9) Por la lluvia, la nieve, el rocio y la playa.
(10) Por que aún me queda tiempo.

Hoy toca silencio

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CHEEK TO CHEEK

2006-10-30T14:57:00.000+01:00

Cuando por primera vez bailemos abrazados quiero que Billie Holiday suene de fondo. No es una exigencia, pero me ayudará a recordarte.

Perdonarás mis dos pies izquierdos,
mis lamentos por no haber ido a clases de baile,
que mi talla aunque 42 parezca una 54,
que no lleve la camisa adecuada,
que no sea el tipo correcto.

Se que lo harás.
Porque no estaremos en una pista de baile,
Ni habrá orquesta para la musica, ni gente mirando,
ni tu llevaras vestido.
Pero serás la mujer perfecta.

Tu mejilla y la mía juntas. Sin palabras por medio.
Tu calor corporal y el mio fundiendose en un solo punto
mientras nuestros cuerpos acompañan las notas.
Nuestras miradas perdidas ente recuerdos y esperanzas.

Te apretaré contra mi. Sentiré tu pelo más cerca. Lo oleré.
Me habrás atrapado, y por primera vez me gustará.
Seré dócil, marcarás el ritmo y los límites.
La pasión de Billie hará que apriete más tu cintura,
que acaricie tu espalda sin mover ni un sólo dedo,
que olvide cuando empezamos a hablar,
el porque, y el como.

No querré que la canción termine
como no quiero que esto sea una ilusión baldia.
Me habrás enseñado a bailar un "cheeck to cheeck",
a añorar un cuerpo, a abandonar mi retiro emocional.

Pero sospecho que este será nuestro primer y último baile.

Y de fondo, como podría esperarse, Billie Holiday

JUGUETES

2006-10-26T15:13:00.000+02:00

Esta semana no he tenido mucho tiempo para escribir. Trabajar delante del jefe (hasta que acaben mi oficina) no es muy bueno. El trabajo parece abundar más. Así que como María me propone hacer esta meme, y a mi me encanta responder, pues ahí va (con alguna que otra licencia):

- Nombre: Es la única que voy a dejar en blanco. Pero contiene una F.

- Edad: En mi carné pone 30. A veces acierta a veces no.

- Fecha de Nacimiento: A principios de un caluroso mes de Julio.

- ¿Pides deseos a las estrellas? Si, porque cuando suelo mirar al cielo es que ando tras un sueño.

- ¿Te gusta tu letra cuando escribes? Pues generalmente si. Es pequeña y gordita. Como de colegio de curas. Pero cuando las prisas me vencen es alargada e ilegible, como receta de médico. Entonces no me gusta nada.

- ¿Cual es tu comida favorita? No le hago ascos a nada, pero si he de elegir una diria las lentejas (si si las lentejas)

- ¿Eres un demonio? Sobre todo cuando hago de abogado del diablo.

- ¿Como demuestras tu ira? ¿Ira? Ira, lo que se dice ira, no tengo (tampoco me han hecho nada tan malo que no se pueda perdonar). Yo me enfado. Hablo rápido y argumento las razones del enfado.

- ¿Cual es tu segunda casa? La lectura

- ¿Cual era tu muñeco favorito cuando eras niño/a? Si pudiera decir un juguete en vez de un muñeco, diria una bicicleta de mi abuelo que monté y arregle con mis manos, y con la que viajé durante todo un verano por mi pueblo y los alrededores. Perdí la bicicleta del mismo modo en que perdí el pueblo, sin darme cuenta.

- ¿Harías puenting? Si me lo propusieran diria que si.

- ¿Crees que eres fuerte? Desde la última caida si. Ahora veo las cosas con otros ojos. Pero quien sabe si habrá recaidas (espero que no)

- ¿Cual es tu helado favorito? Dulce de leche. Ummmmmm!!!!

- Talla de zapatos: 42

- ¿Que es lo que más odias de ti mismo? Mi maldita competitividad.

- ¿Color de pantalones, camiseta, ropa interior, zapatos? Vaqueros, camisetas de todos los colores, ropa interior negra, zapatos marrones, zapatillas de todos los colores menos blancas...,

- Primera cosa en la que te fijas del sexo opuesto: El pelo. Fetichismo cromático

- Bebida favorita: El agua generalmente. La cerveza cuando me la he ganado.

- Deporte favorito: No me gusta ver deporte. Me gusta practicarlos cualesquiera que sean, pero practico asiduamente el futbol 7.

- Color de pelo: Pues el del Ajedrez básico desde los 18.

- Color de ojos: Marrones.

- ¿Llevas gafas/lentillas? Ya no. Creo que es la mejor inversión que he hecho en mi vida.

- ¿Ultima película que viste en el cine? Dos el mismo día (me sobraban horas y algo de dinero esa tarde): Gracias por fumar y Las particulas elementales.

- ¿Cual es tu postre favorito? Una manzana

- ¿Que libros estas leyendo? “Antología poética de Jose Agustín Goytisolo y “33 de radio 3”

- El lugar más lejano donde has estado: No se cual está más lejos en kilometraje, he viajado por Francia, Italia, Alemania e Irlanda

- Una canción que te recuerde a alguien o algo: Tengo muchas, pero diré la que más me recuerda a mucha gente Don’t You (forget about me) de Simple Minds y me recuerda a mi pasado.

- ¿Siempre eres tú mismo? Me gustaría pensar que si. Aunque a veces no estoy seguro (supongo que no he marcado del todo los límites de mi ser)

- ¿Cine o peli en casa? Prefiero la complicidad del cine. Aunque como sigan así los precios voy a tener que ambientarme en casa.

- ¿Eres feliz? En general si. Me lo he impuesto como norma. Cuando estoy triste no hay quien me soporte. Cuando sonries a la vida todo deja de pesar tanto.

- Pon 3 - 6 bloguers que le encomiendes este test para que lo pongan en su blog: Cualquiera que tenga ganas y entienda que esto es una divertida y voluntaria carta de presentación.

REALITY BITES

2006-10-23T16:16:00.000+02:00

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Sufjan Stevens (seven Swans), Singin' in the rain (el musical) y Sigur Rós (canciones sueltas) me traen de nuevo a mi absurdo rutinario

07:13

2006-10-21T10:17:00.000+02:00

La mañana me transforma
en verticalidad remisa y degradada,
Con duchas templadas
y toallas blanco hotel recicla mi cuerpo.
Dispuesto para usarse de nuevo.

Llena mi taza con semidestanada
cotidianidad en forma de brick
y galletas integrales,
Y mi cabeza con noticias de un ayer
que erigen el día de hoy.

Ritmos embotellados a 256 kbps
Arrastrarán mi cuerpo afligido por
el recuerdo del tuyo, entre coches
congestionados y un frío ya tóxico.
Por dentro y por fuera.

En esta prorroga del sueño,
donde el retraso del tren
muta en reproche algún póstumo bostezo,
no puedo pensar en otra cosa
salvo el rosáceo de tu cuerpo
allí en la cama. Soñándome.

En el reproductor el disco de Frou Frou - Details

AUSENCIA (II)

2006-10-20T16:08:00.000+02:00

El mar te llama,
y a 388 kilómetros te embriaga
entre brisas y arena.
Y tu vestida de inquietud
frente a lo que está por venir.
Mezcla de temores y deseos
que las olas traen y se llevan.
Y sólo esa playa permanece
en una constante batalla
que te roba terreno.
Semana a semana.
Día tras día.
Desde el primer segundo.

Y decides que el miércoles
será un buen día
para comprar trajes de baño.

Pero la verdad es que los paraguas
están más de moda que nunca.

RAINDROPS

2006-10-17T12:44:00.000+02:00

04:50 de la madrugrada.
Me despierto por un sonido que, aunque familiar,
Hacia ya perdido en mi memoria. Me levanto y subo la persiana para confirmar
Con los ojos, lo que mis oidos ya dan por seguro.

¡¡Llueve en Madrid!!
Y no para. No he podido dormir bien de la emoción.

07:00. Me levanto. Y tras la ducha rutinaria para despejarme, me he vestido y desayunado tan deprisa, que ni tiempo le he dado a mi madre de darme los buenos dias. Paso del ascensor. Bajo corriendo y... ahí está! La lluvía sigue. El agua discurre por las calles en plan miniriada. Atasco en mi calle. Me imagino que en Madrid centro será peor (es lo único malo).

08:00 En el tren, problemas de espacio. En el metro, problemas de espacio. En el autobus... no hay espacio. Vamos muy lentos por la A6, pero a mi me da igual. Al conductor también.

La lluvia llegó a Madrid, y la recibo como a esos amigos que tienes en el extranjero y te dicen una semana antes que pasaran unos días por aquí. Espero que se quede.

Y esta noche: ritual. Me pondré “Cantando bajo la lluvia” para animarme a ser Gene Kelly si mañana mi amiga sigue entre nosotros.

AUSENCIA

2006-10-16T16:14:00.000+02:00

No estabas. No acudiste a nuestra cita esta mañana
No te conozco más allá de tu casi andrógina ropa diaria,
de tu cambio de pelo mensual,
de tus distintos libros semanales,
de tus gustos musicales,
y de tu perfume eterno.

Pero te he echado de menos.

No paré de pensar en las posibles causas de tu ausencia. Tu asiento, casí siempre fente al mio, estaba vacio.
Huerfano de ti, busco respuesta a tu infidelidad matutina, y espero sólo sea causa de un gripe pasajera, o de un mínimo dolor estomacal con el que te levantaste este lunes tan vacio de historias. O mejor aún que te debieran un día de vacaciones y te lo tomaste para descansar. Me he imaginado miles de mentiras mientras añoraba tu ser.

Cualquier excusa me vale.
Pero ¿y si cambiaste de linea?.
¿y si el gris de la 6 te atrajo en su circular rutina?
El amarillo de mi línea dejaria de ser agradable,
Y Embajadores-Moncloa volvería a ser un tramite mas.

De fondo: Win Mertens

LA CLASE

2006-10-13T13:53:00.000+02:00

El martes fue mi primera clase en el taller de escritura.
Tenía tantos nervios como de pequeño al ir al colegio tras el verano.
tenía miedo a bloquearme y dejar la página en blanco, y salir huyendo (literal).
La suave voz de la profesora disipó mis miedos.

Escritura automática. Recursos, explicaciones y más de un ejercicio.
Y para el final, con música más o menos interesante, nos dejamos llevar todos.
Mis nuevos compañeros/as escriben de tan diversos modos.
Y como leen algunos. Era como escuchar la radio de mi abuelo.
¡Qué perfecta dicción y entonación!.

Una flauta. 26 zapatos.
Trece hojas en blanco. Luz y paredes blancas.
Tres ventanas, dos puertas, un cuadro.
Seis mujeres. Siete hombres.
Un tablao, percusión. Ciudad nocturna.
Muchas palabras, guiadas o libres.
Alguna sonrisa oculta.
Multitud de sueños y una ilusión.
Varios roles. Se hace tarde.
Ruido de bolígrafos.
Doce colores en el cuadro.
Voz que sale del corazón. Trece cabezas que no paran de escribir.
Piedra sobre el asfalto, semáforos en verde.
Dos tonalidades en la luna.
Nervios al buscar la palabra adecuada, que no la corecta,
y Dylan me envuelve con sus cantos.
Muchas clases por delante y mucho miedo por vencer.

Pero ya no tengo la sensación de haberme equivocado
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Loca semana esta donde el miércoles quería ser viernes,
el jueves tenía olor a domingo
y este viernes sabor a lunes

y mi cabeza con resaca de no tener un sábado entre medias, pregunta
¿por qué no habré tomado el puente?
pues porque tienes que pagar las facturas ¿no?

menos mal que se acerca otro fin de semana.

Y de fondo escucho el disco de Gary Jules - Trading Snakeoil for wolftickets

Salida de emergencia

2006-10-09T10:27:00.000+02:00

Atardecer de sol sobre cromo.
Tu huella desaparece en la duna de mi rostro,
ardiendo tras tu roce, quemado entre tus manos.

Pasaste todo el día entretenida en labores de ninfa,
contando flores,
catalogando seres,
bebiendo aromas.

Estuve traduciendo tus movimientos,
descifrando tus miradas,
abriendo el pasillo al deseo,
dando libertad a una pasión que fundiría noche y día.

Este amor será para siempre,
aún sabiendo que termina,
como esta juventud que me guiará hasta la muerte.

Te pido que llenes mis amaneceres,
mis álbumes de fotos,
mis guiones.
Mi cabeza.
Tu sonríes.

Y hoy un agujero en la mañana despierta
el calor en tus pechos, mientras, con tu dedo, tapas mis labios.

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“¿Qué es la vida a mi lado?” Preguntas.

“Sufrimiento”. Confieso

y me arrojas un “siempre has sido un masoquista.”

DREAMS

2006-10-02T15:38:00.000+02:00

Me gustaría controlar mis gastos mensuales.
Me gustaría no guardar ningún secreto.
Me gustaría que los trailers de películas no mintieran.
Me gustaría que los tomates solo enriquecieran mis ensaladas y sofritos.
Me gustarían interruptores para cabezas sincabeza.

Me gustaría que los peces recordasen.
Me gustaría poder saltarme esos magnéticos finales tristes.
Me gustaría que las playas arribaran a Madrid un verano cualquiera.
Me gustaría pensar que un favor es solo eso.
Me gustarían naranjas sobre azules.

Me gustaría conocer a alguien interesante cada día.
Me gustaría no tener miedo a morir en la cama.
Me gustaría vivir la noticia de la paz en todo el mundo.
Me gustaría saber si es necesario un plan.
Me gustarían religiones mudas, ciegas e invalidas.

Me gustaría que Amelie fuera mi vecina.
Me gustaría abandonar el mito de Ariadna.
Me gustaría dejar de ver tu cara en todos las revistas.
Me gustaría por una vez mantener el celibato.
Me gustarían las rubias... si fueran pelirrojas.

Me gustaría que mi vida se pareceria a una serie.
Me gustaría ver siempre a niños sentados en el parlamento.
Me gustaría recordar más miradas.
Me gustaría un metro insomne.
Me gustarían enfermedades facilmente tratables.

Me gustaría no haber tirado tus cintas.
Me gustaría tener un buzón solo para tí.
Me gustaría caer en tus brazos cada noche mientras escuchas la radio.
Me gustaría que tus llamadas no trajeran consigo el frio.
Me gustarían más días a tu lado.

Me gustaría no esconderme en las discotecas.
Me gustaría acostumbrame a cenar a solas.
Me gustaría un FUTURO para todos.
Me gustaría saber cuando abandonar.
Me gustarían suspiros sin tristeza.

Me gustaría que todo el mundo hablara en sueños.
Me gustaría volver a tener alguna vez perro.
Me gustaría no defraudar a más gente.
Me gustaria tanto tanto tanto que mi padre estuviera vivo.

Me gustaría poder decirle a mi madre que yo también le echo de menos.

Afilo el disco recopilatorio de Massive Attack.

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¿ya está?, ¿seguro?, ¿por fin han acabado?, ¿pero me lo dice de verdad?

SI. LA LINEA 3 vuelve a estar en marcha. Mi querida linea amarilla. Bueno puede que todavía se vea algún que otro cable por ahí suelto, que algún acceso esté, como decirlo, no muy bien señalizado; incluso que alguna escalera no funcione muy bien del todo, que los nuevos "tornos" no esten del todo operativos, y que los usuarios miremos alelados buscando las mejoras que nos habían prometido. Puede que los vagones sigan llendo llenos hasta la bandera a pesar de tener más capacidad. Puede que hallamos perdido a los taquilleros que alguna vez me sacaban de un apuro al sustituirlos por frias y, con mucha frecuencia, fácilmente malogradas expendedoras electrónicas.

Pero el hecho es que vuelvo a poder usar la línea. Se acabaron los interminables y variados intercambios alternativos que me he tenido que buscar durante meses. ahora toca lo de siempre, a volver a ver caras conocidas. A lo mejor nos vemos por ahí, en el subsuelo.

WALK THE LINE

2006-09-28T16:25:00.000+02:00

Johnny Cash (o su vida según hollywood) amenizó mi noche de miércoles. No la vi en el cine (el ya recurrente tema que ronda mi cabeza desde hace años volvió a aperecer "laspelasquehayquepagarporverunapelículapuedehacermedesistirdeverlasiestanomerecelapena"). Pero el DVD es lo que tiene, me acerca el cine (sin su magia claro está) a casa.

La curiosidad por este hombre, del que reconozco no sabía nada, me viene de una canción que utiliza la multinacional buscaunpaísdondesaltarmelasleyesparahacerropadeportiva, para su última campaña publicitaria en España: Hurt interpretada por Johnny Cash (la canción pertenece a Trent Reznor de Nine Inch Nails).

Si se me permite una recomendación, y la aceptais, si teneis ocasión ved el video de esta canción (gano un premio MTV. Algunas veces no se equivocan). Está en youTube y en su página oficial. Esta visión me hizo sentir la necesidad de saber algo de su vida. Tras verla sabes el porqué de elegir esta canción a modo de reflejo de su alma. De su vida, justo antes de morir.

Me permito poner una canción distinta que aparece en la pelicula y que canta Johnny en una escena junto a June Carter. La letra es de Bob Dylan (si no me equivoco).

Go 'way from my window,
Leave at your own chosen speed.
I'm not the one you want, babe,
I'm not the one you need.
You say you're lookin' for someone
Never weak but always strong,
To protect you an' defend you
Whether you are right or wrong,
Someone to open each and every door,
But it ain't me, babe,
No, no, no, it ain't me, babe,
It ain't me you're lookin' for, babe.

Go lightly from the ledge, babe,
Go lightly on the ground.
I'm not the one you want, babe,
I will only let you down.
You say you're lookin' for someone
Who will promise never to part,
Someone to close his eyes for you,
Someone to close his heart,
Someone who will die for you an' more,
But it ain't me, babe,
No, no, no, it ain't me, babe,
It ain't me you're lookin' for, babe.

Go melt back into the night, babe,
Everything inside is made of stone.
There's nothing in here moving
An' anyway I'm not alone.
You say you're looking for someone
Who'll pick you up each time you fall,
To gather flowers constantly
An' to come each time you call,
A lover for your life an' nothing more,
But it ain't me, babe,
No, no, no, it ain't me, babe,
It ain't me you're lookin' for, babe.

Para mi empieza un fin de semana en el que dejo muchas cosas al azar.

11:06 a.m.

2006-09-25T15:12:00.000+02:00

Domingo 24 de septiembre 2006
Anoto hoy la fecha a modo de diario. Quiero recordar esta fecha. Ayer recibí su mensaje. Estaba alojado en la duda desde hace semanas. 17 palabras le han bastado para expulsarme de su vida, para poner fin a la relación. Me siento mal. Vertiginosamente atraido por sentimientos dolorosos.
La última vez que mi cuerpo se revolvió de esta forma me prometí a mi mismo que no volvería a caer en la depresión (aliviada con antidepresivos) ni a ahogarme en mis miserias (que no son pocas).

Puerta.

Llevo demasiado tiempo pidiendo perdón por todas mis faltas y me quedan en la lista personas a quien les debo disculpas. Pero ahora sólo me queda esperanzarme de nuevo. Nuevos proyectos. Necesito engancharme de nuevo a la vida. Saber que estoy vivo.

Pero hoy, precisamente hoy, me siento como cuando necesitas un abrazo pero no hay nadie a quien pedirselo. Y lloro hasta por las cosas que no suelo hacerlo.

Mañana (....) seguiré siendo un abanderado de la esperanza viva.

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Con respecto a la "Noche en blanco" decir tan sólo que en muchos (muchisimos) aspectos fue caótico. Que Madrid tiene hambre de cultura es inegable. Solo había que pasear por las calles para darse cuenta de que no era un sábado cualquiera donde la gente sale de copas. Gente con programas en las manos, colas interminables horas antes de empezar cualquier evento. La apertura de sitios que anteriormente habían sido vetados para el ciudadano de a pie, mezclado con el ingrediente de la gratuidad de muchos eventos hizo que mares de extraños en comunión cultural paseara por la ciudad, dotandola de una nocturna y nueva alizanza con sus habitantes.

Esperemos que el próximo año salga mejor. Yo estaré esperando.

EN TUS SUEÑOS

2006-09-22T09:51:00.000+02:00

¿Sonrío en tus sueños?
Perdóname... pero me preguntaba si sueñas conmigo.
¿soy un extraño más entre trazos desordenados,
o te soy conocido en tus sueños alta definición?

Mientras mis manos resuelven nudos en tu pelo
y el sudor sigue brotando en nuestros cuerpos,
apenas puedo pensar en otra cosa.
¿Tropiezo también en tus lagunas nocturnas,
o mis pies son ya inocentes?

Aún huelo la desesperación en este encuentro.
Ese manto nos arropaba a los dos anoche, y
me hizo perder el juicio entre tus brazos. De nuevo.
Pero... ¿me coges de la mano en tus oníricos refugios?
¿leo el libro que me regalaste por mi cumpleaños?

Dibujo en tu cuerpo mis preguntas.
buscando pomos que abran tus ensoñaciones.
Suspiras.
“¿Qué sueñas?” me pregunto mientras, al ir entrando en mi sueño,
te saludo al llegar a la dársena 6....

Y empieza a llover. Por fin el descanso.

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Si hace apenas unos días nos encontrabamos con el enigmático suceso de no tener luna en nuestro cielo (hecho astronomicamente explicable al parecer), mañana pasaremos la noche en blanco. Pero no hablo de esas noches en las que no paro de pensar en ti, hablo de arte, música, encuentros literarios, exposiciones y demás actividades que me ocuparan toda la noche del sábado por las calles de Madrid.

Nos vemos en los...¿bares?, ¿Museos?. Nos vemos.

629

2006-09-21T15:44:00.000+02:00

DAR LA TALLA

2006-09-19T19:37:00.000+02:00

Mucho trabajo hoy. Pero lo agradezco. El tiempo pasa rápido y se que marcharé a casa pronto. Y por el camino a leer.

He escuchado una noticia esta mañana, a la que he dado vuelta y vuelta (y otra vuelta), entre plano y plano, y sólo tengo una pregunta que nadie en el trabajo me ha respondido:

Si en la semana de la moda de Madrid pesan a las modelos, ¿por qué no lo hacen con los modelos? ¿qué los hace especiales?

ME PREGUNTO

2006-09-18T15:54:00.000+02:00

Siempre he encontrado mis lecturas favoritas entre bibliotecas, librerias y alguna que otra tienda de comics.

Ahora indago entre lo miles (tal vez millones) de Blogs que aparecen cuando vagabundeo apoyado en el boton de "next Blog". Internet se ha convertido en una nueva fuente donde bucear a la busqueda de algo interesante.

Descubro, en los pensamientos de gente que me es extraña, que existe un sentimiento de empatia común, que me acerca a lo que cuentan, a lo que se preguntan, fotografian, escuchan, sienten. Adoro ver como cada uno contamos nuestras historias como bien podemos o sabemos, exprimiendo la realidad que nos rodea, moldeandola bajo la luz de nuestras mentes (¡Y que mentes!) . Tanta variedad de dudas y respuestas, de soledades compartidas, de amistades aún no forjadas, tantos intereses en común como distintas formas de entenderlos, que a veces me pregunto si Internet no será un representación física de esa interconexión que hay entre todos los seres que habitan esta tierra y que decidimos olvidar hace ya mucho tiempo.

No se si es así. Pero hoy voy a pensar que así es.

Yerbabuena

2006-09-13T10:58:00.000+02:00

De entre los olores que van desde el esfuerzo compartido a la dejadez matutina que me acompañaron ayer en el autobus, sólo uno me alejó de la ciudad por un instante. Yerbabuena (para mi ya siempre se escribirá así). Un viajero llevaba toda una bolsa con él. Apretandola firmemente entre sus manos. Un oasis, allí, entre vaivenes, frenadas y empujones. Durante 23 minutos escapo entre imágenes que sentía olvidadas (quería).

Pero esos recuerdos no tienen fuerza para quedarse conmigo, ni el aroma. El viajero se ha bajado durante mi viaje.

_________________

Esta mañana Aún veo pies desnudos en el metro. Pero la visión está a punto de cambiar. LLega mi lluvia, con sus relámpagos como prólogo. vuelvo a mi lectura.

¡Caed,gotas!.Dejad mis azules venas.
¡Oh gotas mias!gotead,lentas gotas,
ingenuamente brotad de mi,gotead sangrientas gotas
de las heridas hechas para liberaros de donde estábais encerradas,
de mi rostro,frente y labios,
de mi pecho ,de donde yo estaba oculto:verted rojas gotas,gotas confidenciales,
manchad cada pagina,manchad cada cancion que canto,sangrantes gotas;
que conozcan vuestro rojo calor,que brillen;
saturadlas con vuestra esencia avergonzada y humeda:
brillad suavemente sobre cuanto he escrito y escriba en el futuro;gotas sangrientas
que todo sea visto a la luz que impartis gotas ruborosas

Walt Whitman

SPEAK LOW

2006-09-12T15:22:00.000+02:00

En el absurdo rutinario que me rodea, me encuentro de nuevo en la tesitura del viajero que me precede, y que, alarmado y extrañado, no sabe si asaltar a la carrera la puerta mecanica estropeada o fichar de nuevo para los empleados del tren. ¿acaso tiene miedo a que los demás usuarios digamos algo?. "Tranquilo, pasa, yo te sigo" (o eso intento decirle con mis ojos).

Introduce su registro.

Estamos sesgados. Sin ideas.
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El metro me relaja. Me gusta su sangre. No sus venas. Y se que me entierra.
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La vida corre mucho. Necesito un tempo más lento, que venga ya el otoño de lluvia y tardes oscuras que enlentecen la ciudad. Con valientes, perdidos y locos en las calles. Se bendicen de nuevo los tejados. ¿Vuelve mi pasado?. Vuelve. Más pesado, mas dificil. Pero el mio.

O se le parece mucho.

Speak low when you speak, love

Our summer day withers away too soon, too soon

Speak low when you speak, love

Our moment is swift, like ships adrift, were swept apart, too soon

Speak low, darling, speak low

Love is a spark, lost in the dark too soon, too soon

I feel wherever I go that tomorrow is near, tomorrow is here and always too soon

Time is so old and love so brief

Love is pure gold and time a thief

Were late, darling, were late

The curtain descends, everything ends too soon, too soon

I wait, darling, I wait

Will you speak low to me, speak love to me and soon

Nina Simone

... Ni el trabajo ayuda

2006-09-11T17:24:00.000+02:00

Mi oficina ha dejado de ser el escondite perfecto. Ya es lo suficientemente confortante como para dejar afuera mis heridas.

Espero que no se noten entre el sonido del teclado, el silbido del fax, y los asesinos ocultos tras los telefonos.

¿Dónde esta mi gente?

Nacimiento.

2006-09-09T16:49:00.000+02:00

Nazco, pero lo hago ahora, cuando mi interior engendra un nuevo engaño, y me lleva un poco más lejos en este viaje rutinario. Me dicen que cuente. Yo cuento

Sin rencor.

Con la sensación de tener alguna cosa clara en el futuro.

alguien dijo una vez "El amor hace pasar el tiempo y el tiempo hace pasar el amor". Espero que se equivocara.